Aglaea

In der heiligen, von der Morgendämmerung geküssten Stadt arbeitet die Weberin behutsam mit dem goldenen Faden und verknüpft Schicksale.
Die Erbin von Chrysos, Überbringerin der Flamme der Romantik, ruft Helden aus aller Welt zusammen und führt sie erneut auf eine epische Suche.
– Um Götter zu stürzen, das heilige Feuer zurückzuerobern und dem fast zerstörten Amphoreus neues Leben einzuhauchen.

Als sie Jahre später unerwartet ein Kleidungsstück entdeckt, das sie in ihrer Jugend gewebt hat, strömt eine Sanftheit aus der Seide, die ihr seit langem stilles Herz erschüttert.

In der Mnestia ergebenen Familie wird jedem Mitglied von klein auf die Kunst der Schönheit beigebracht. Porträts der großen Meister hängen an der Ehrenwand des privaten Bades und wachen stets über ihre Nachkommen.
Während viele angesichts der intensiven Beobachtung dieser Meister sprachlos sind, bewegt sie sich mit müheloser Anmut unter ihren Blicken.
„Die Malerei erliegt der Vortäuschung, die Musik der Abstraktion, die Skulptur der Sperrigkeit und das Drama dem Mundanen ...“
Die Älteren bringen ihre Ablehnung zum Ausdruck, aber ihre junge und entschlossene Stimme bringt alle Einwände zum Schweigen.
„Agi, gibt es etwas Schöneres als dies?“
Sie steigt aus dem Bad und tanzt auf Zehenspitzen zum Spiegel. Ihr blassgoldenes Haar fällt wie ein Wasserfall herab.
„Nein.“
Im beschlagenen Spiegel ziehen ihre goldenen Augen unzählige Blicke auf sich.
„Ich werde sie finden – die Existenz, die alle anderen an Schönheit übertrifft.“

„Es war aus einem solchen einfachen Grund, dass später ...“ Die Wärme des Kleidungsstücks berührt ihre Fingerspitzen und weckt Erinnerungen.
Sie kletterte schelmisch in den Hain der Musen und saß nachdenklich im Badehaus, alles für ein goldenes Blatt, eine Handvoll inspirierenden Wassers.
Sie lieft über Dächer und blieb auf Wiesen stehen, um die Freiheit der Brise und den fernen Duft der Blumen in ihre Fäden einzuweben.
Die Zeit verging. Der Webstuhl stand nie still. Ihre Kreationen lösten in Okhema immer wieder Trends aus.
In ihren feinsten Stoff gekleidet besuchte sie den Tempel, doch sie fragte sich immer noch: „Ist das Schönheit?“

Die Priesterin von Mnestia hatte ihren Lebensabend erreicht und ihr Sehvermögen hatte nachgelassen, doch die Brillanz des Mädchens durchdrang noch immer die Dunkelheit vor ihr.

„Agie, wenn du den Mantel der Goldweberin übernimmst, bist du dazu bestimmt, Werke zu schaffen, um die dich sogar die Götter beneiden würden.
Dieses Kleidungsstück, und du darin gekleidet, sind in der Tat schön ... und doch ist dies nicht Schönheit.“
„Aber ... sind ‚Schönheit‘ und ‚schön‘ nicht dasselbe?“
„Du verstehst es immer noch nicht ... und etwas nicht zu verstehen, das ist eine gute Sache, wirklich eine gute Sache ...“

Im Laufe der Zeit wurde die Zahl der von ihr entworfenen Kleidungsstücke immer größer und größer, so vielfältig wie der Sternenhimmel.
Seltsamerweise wurden in dieser prachtvollen und reich verzierten Garderobe jedoch viele alte, zerfetzte Stoffreste sorgfältig aufbewahrt.

Junge Krieger in farbenfroher Kleidung zogen in Länder voller Konflikte, kehrten jedoch oft in ihren Uniformen als Leichentücher zurück, manchmal wurden nur Fetzen ihrer Kleidung zurückgebracht. Wenn niemand diese Fetzen für sich beanspruchte, sammelte sie allein sie ein.
In ihrer Wut zerstörte sie prächtige Kleidungsstücke, überzeugt davon, dass die korrupten, verwöhnten Adligen es nicht verdienten, in von ihr gefertigter Kleidung herumzulaufen – obwohl sie selbst einst eine von ihnen gewesen war.
Und auch diese kleinen Kleidungsstücke, eines nach dem anderen ...

Im Laufe der Jahre wuchsen sie an ihrer Seite auf, sangen Lieder aus vergangenen Zeiten und träumten von der Zukunft
– Erst nachdem sie so viel Hässlichkeit gesehen hatte, verstand sie die wahre Bedeutung dieser unschuldigen Worte.
„Als Schneidermeisterin von Okhema und Priesterin von Mnestia entsprechen meine Pflichten den deinigen.“
„Aber der Preis der Erlösung ...“
„... ist er derselbe für mich wie für euch?“
„Genau derselbe wie für *uns*.“

An der am leichtesten sichtbaren Stelle hängt die einfache, schmucklose Robe einer Priesterin. Sie holt sie häufig heraus, um sie zu reinigen und abzustauben, und erinnert sich dabei immer an das Gelübde, das sie der Gottheit geschworen hat.
„Bitte vergib mir, im Interesse der schönsten Kreation der Welt ...“
Vor langer Zeit, als sie die Kernflamme ergriff, bot sich ihr in der Dunkelheit plötzlich eine atemberaubende Aussicht, die sie noch nie zuvor gesehen hatte.
– In dieser vielversprechenden Zukunft gab es keinen Zwist und keinen Tod mehr.

Sie sagen, es sei eine Reise der Flammenjagd. Sie sagen auch, es sei eine Reise, die von Verlust geprägt war.

Sie spürte schwach, wie ihr etwas Wertvolles entglitt, hatte aber keine Zeit, darüber nachzudenken – denn die Person vor ihr erlitt einen weitaus größeren Verlust als sie selbst.
„Ich überlasse diesen Ort deinen Händen, Aglaea.“
„Gib dein Bestes.“
„Bis zum nächsten Mal!“
Sie verstand nie, warum ihre Abschiede immer so klangen.
Alles, was zurückblieb, waren die leisen Melodien, die aus den Tiefen des Meeres widerhallten, Fußabdrücke, die der Wind über das Land wehte, und ein unlösbares Schachbrett.

„Wie können so feine Fäden die Last des Schicksals tragen?“
Es war nur die Kleidermacherin, die immer bei ihr war, doch ihre einst so prächtige Garderobe war nun unheimlich leer.
Die edle Dame mischte sich in politische Auseinandersetzungen ein und entfachte lebhafte Debatten im Ältestenrat. Unter dem ständigen Hohn der Umstehenden begann sie, ihre Pläne zu schmieden.
Die goldenen Fäden an ihren Fingerspitzen spannen ein Netz über Okhema und fingen jedes Flüstern und jeden Atemzug mithilfe der ruhenden Nymphkäfer in den Ecken der Stadt ein.

Sogar die goldenen Fäden wurden tödlich und trugen zum ersten Mal den Geruch von Blut an sich.

Bis heute dreht sich der göttliche Webstuhl unaufhörlich, und zahlreiche Kleidermacherinnen schweben in der Luft. Niemand weiß, warum sie tanzen oder warum sie sich ausruhen.
„Kleidermacherin, bitte gehe zum Platz. Wir haben Gäste, die von weit her angereist sind ...“

Die Szene hatte sich schon unzählige Male abgespielt. In der Vergangenheit war sie immer diejenige, die die Hand ausstreckte, und jetzt waren es andere, die sie suchten.
In diesem Moment stand ein junger Mann in silberweißer Rüstung dort, sein jugendliches Gesicht von Hass und Blutflecken entstellt.
Das Mädchen im lila Kleid blieb still und hinterließ überall, wo sie hinging, eine Spur der eisigen Umarmung des Todes, vermischt mit dem vollen Duft der Blumen.
Eine Diebin, so verstohlen wie eine Katze, verschwand aus Okhema, aber sie tat es als bloßen dummen Streich ab.
Das Mädchen, warm wie ein schwaches Licht, hatte einst alle ihre Narben geheilt.
Und dann war da noch der Kronprinz aus dem fremden Land, der stolze Gelehrte —
„Wenn ein Faden nicht genug ist, dann lass eine Myriade von Fäden den Himmel erheben ...“
Sie suchte nach verschiedenen Fäden des Schicksals und verwebte sie zu einem widerstandsfähigen Netz. Dieses Netz würde sich auf die Kernflammen der Titanen zubewegen und sie in einer neuen Welt erneut entzünden.
„Die Erben von Chrysos werden gemeinsam eine strahlend helle Zukunft weben.“

Während einer kurzen Pause trat sie ans Fenster und blickte auf die geschäftige Stadt Okhema hinunter.
„Kleidermacherin, brühe mir bitte noch eine Tasse heißen Tee.“
Sie erschauderte leicht, doch ihr Herz war nicht länger von den Sorgen der Vergangenheit bewegt.
Unsichtbare goldene Fäden fielen aus ihren Fingerspitzen und verflochten sich mit dem Puls und Herzschlag des Stadtstaates, mit dem Flüstern des Windes, mit dem Prasseln des Regens – alles hallte unter ihrer Berührung wider, wie Inspiration, beschworen vom Gott der Romantik, pulsierend mit dem Versprechen neuen Lebens.
Nach langem Nachdenken packte sie sorgfältig die kunstvollen Kleidungsstücke weg, die sie in ihrer Jugend gefertigt hatte.
„Auch wenn ich am Ende nichts als schlichte Kleidung tragen muss ...“

Der Legende nach widmet jeder Anhänger Mnestias sein ganzes Leben der Herstellung dessen, was er für die ultimative Schönheit hält, um es seiner Gottheit zu präsentieren.
Es ist lange her, seit sie schöne Kleidungsstücke angefertigt hat.
Doch hat sie nie aufgehört, die Fäden des Schicksals zu weben.