Castorice

Das Land, das den Tod verehrt, Aidonia, wo unablässig Schnee fällt, hat sich heute in einen süßen Schlummer versenkt.
Castorice, Tochter des Flusses der Seelen und Erbin von Chrysos, die auf der Suche nach der Kernflamme des Todes ist, mache dich auf den Weg. Behüte die Klage der Seelen und umarme die Einsamkeit des Schicksals.
Leben und Tod sind nur eine Reise. Wenn der Schmetterling auf dem Ast verweilt, wird das, was verwelkt, neu erblühen.

Seit sie sich erinnern konnte, war der Schnee in Aidonia immer da gewesen. Es war, als wäre die Zeit in diesem verlassenen weißen Boden eingefroren worden.
Als sie ein Kind war, fragte sie Amunet einmal, was Schnee sei. Amunet sagte, Schnee sei die Freude des Wiedersehens und die Trauer des Abschieds.

Sie war immer in Trance, wenn sie die Menschen in der Stadt anstarrte.
Der kleine Ritter kam jeden Tag zum Training vor die Tempeltüren. Der Priester mittleren Alters döste gelegentlich unter ihrem hohen Turm ein. Der asketische Gelehrte verteilte Antila-Blumenkekse an die Kinder.
Die Kinder drängten und schubsten sich, während sie sich in der Ferne eine Schneeballschlacht lieferten, und ihr Lachen erfüllte ihr Herz mit Freude.
Vom Turm aus versuchte sie, ihre Gesichter zu unterscheiden, aber es gelang ihr nicht.

Heilige Maid – so nannten sie sie nur, wenn sie vor den Menschen erschien, und niemand wagte es, ihr in die Augen zu sehen.
Sie nahm allen Mut zusammen und ging näher heran, aber sie wichen zurück und senkten den Blick noch tiefer. Sie konnte immer noch keines ihrer Gesichter sehen.

Bis sie an der Schwelle des Todes standen. Der kleine Ritter erlitt in der Schlacht schwere Wunden, der Priester mittleren Alters litt unter jahrelanger Krankheit, und der asketische Gelehrte wurde von den Patienten, die er behandelte, angesteckt. In diesem Moment war sie ihnen am nächsten.
Das Leben war kein qualvoller Kampf mehr, sondern verwandelte sich unter ihren Fingerspitzen in Blütenblätter im Wind.
Als sie endlich die Gelegenheit hatte, in ihre Gesichter zu sehen, wandte sie sich stattdessen ab, denn sie konnte es nicht ertragen, hinzusehen.

„Manche Hände sind zum Pflanzen geboren, manche zum Regieren ... Deine Hände erfüllen die schicksalhafte Pflicht des Abschieds.“
Amunets Worte hallten in ihren Ohren wider. Sie fragte sich einmal, was ihre Hände wohl hinterlassen könnten.
Als sie wieder zu sich kam, betrachtete sie eine unvollständige Eisskulptur in ihren Händen. Junge Krieger, die ihre Waffen schwangen, Mütter, die ihre Kinder umarmten, die in den Krieg ziehen würden, Paare, die einander sehnsüchtig die Gesichter liebkosten ...
Diese Menschen gab es nicht mehr.
Aber solche Dinge würden immer wieder geschehen ... innerhalb sowie außerhalb des Schneesturms.

Schließlich verstand sie, dass auch der Schnee in Aidonia schmelzen würde, so wie alles in die Umarmung des Todes gehen musste.

„Nikolaos, der das Lachen liebte, die gütige Helena
Und Crito, still wie der Wind ...
Nächtens erhebe ich
Diese verlorenen Namen und verstummten Erinnerungen
Und verwandle des Tages Kummer
In mit Schnee und Wasser durchtränkte Hitze
...“
– Gedicht eines Mädchens mit dem Titel „Aidonia“

An dem Tag, an dem sie Aidonia verließ, begab sie sich auf eine Reise, um Thanatos zu treffen, eine Reise mit unbekanntem Ziel.

Sie wehrte die Schöpfungen der Schwarzen Flut ab und rettete untergehende Dörfer. Sie war nicht mehr die Maid des Krieges von Aidonia, doch sie hielt sich noch immer bewusst von anderen fern und verbarg ihre eigenen Hände. Dennoch konnte sie den funkelnden Augen der Kinder nicht standhalten. Als sie zum ersten Mal zu Nadel und Faden griff, erfüllte sie den letzten Wunsch eines Kindes, ein Plüschtier anzufassen.
Auf dem Schlachtfeld, das vom Tod verschlungen wurde, schrieb sie Briefe an die trauernden Familien der Krieger, die nicht nach Hause zurückkehren konnten. Sie lernte sogar von einem stolzen Dichter und benutzte Gedichte, um sich von den Toten zu verabschieden ...
„Der Tod ist unvermeidlich“, „Der Tod ist die Ehre des Kriegers“, „Der Tod ist nur ein Schritt aus der Zeit hinaus“ ... Auf dieser beschwerlichen Reise hörte sie viele Gespräche, manche unverblümt, andere poetisch. Doch diese Antworten waren wie eine Brise, die über die Wasseroberfläche wehte und nie die Tiefe ihres Herzens erreichte.

„Dann ... sagte jemand, dass die in Morgenröte gehüllte Heilige Stadt vor Hoffnung auf Leben nur so überströmt. Vielleicht kann auch ich dort ...“
Das Mädchen zögerte.
„Schon in Ordnung. Es ist kein Problem, wenn du jetzt nicht darüber sprechen möchtest. Okhema heißt dich willkommen!“Das rothaarige Mädchen servierte ihr eine Tasse heißen Tee.
Die goldhaarige Dame betrachtete die Handschuhe des Mädchens mit Interesse ...
„Ein sehr ästhetisch gestaltetes Accessoire. Hast du auch auf deinen Reisen gelernt, das herzustellen?“
Schüchtern verschränkte sie ihre Finger.
„Ja, ich wollte ... Verabschiedungen förmlicher machen.“

Das Sonnenlicht in Okhema brannte strahlend herab und die nicht enden wollende Proklamation der Morgenrot-Maschine versprach ein endloses Morgen.

In dieser kleinen Hütte begann sie mit großer Vorsicht ihr zweites Leben.
Der ursprünglich leere Raum wurde mit Kleinigkeiten aus ihrem täglichen Leben geschmückt, mit Plüschtieren aus Filz, Chimären-Kissen und dicken Gedichtsammlungen. Sie waren nicht länger Symbole für Tragödien, sondern Geschenke, Andenken und Segnungen ...
Die Gewohnheiten, die sie einst für die Toten gehegt hatte, konnten unter dem Sonnenlicht von Okhema zum ersten Mal Wärme und Kraft hervorbringen.

„Der Ausblick aus diesem Fenster
Bleibt immer gleich,
Strahlende Sonne, sanft kräuselnde Wellen.
Ich puste den Schnee von meinen Händen,
Um die Kälte zu vertreiben, denn der Frühling ist zu nah
...“
– Gedicht eines Mädchens mit dem Titel „Frühling“

Sie wusste, dass ihr Ziel nicht dasselbe war wie das ihrer Gefährten auf der Flammenjagd, aber sie begann allmählich, ihre eigenen flüchtigen Momente der Wärme zu finden.
Während der goldene Faden sie sanft leitete, tanzte sie zum ersten Mal unbeholfen mit anderen. In dem Garten, in dem es von Leben wimmelte, stellte sie zusammen mit Hyacine frische Trockenblumen her. Und an dem Tag, an dem sie den Hain verließ, fiel das Sonnenlicht auf ihr Kleid und warf Schatten, die Schmetterlingsflügeln glichen ...

Diese Momente, die anderen womöglich unbedeutend erschienen, waren für sie Feuerholz, um ihre einsamen und kalten Jahre zu überstehen.
Sie sehnte sich nach Wärme, zügelte aber aus demselben Grund auch ihre Vorfreude. Vielleicht, weil die Reise der Flammenjagd mit ständigen Verlusten verbunden war, vielleicht, weil sie die Grausamkeit der Trauer nicht mehr erleben wollte ... Genau wie der Albtraum, der sie so lange verfolgt hatte und sich immer wiederholte ...

Die Sonne ging in Kephales Handfläche unter und die blutrote Dämmerung verschlang das Morgengrauen der Heiligen Stadt.
Die Schwarze Flut brandete an, und in dem totenstillen Bad umarmte die Goldweberin sie zum ersten Mal, und nur ihr erschöpfter Seufzer blieb im Blumenmeer zurück.
„Meine Liebe wird nicht durch den Tod vergehen.“
„Wir sehen uns morgen, Cas!“ Die schäbige Botin verwandelte sich in ein Plüschtier und sackte in ihren Armen zusammen, kaum noch atmend.
Sie versuchte, die verstreuten Blütenblätter zu ergreifen, doch die flinke Diebin hielt ihre Hand fest und gab ihr die letzte Belohnung.
„Tu mir nur einen Gefallen. Was ist schon dabei, den Tod zu betrügen?“
Die Himmelspriesterin senkte den Blick und verschwand, während sie sich an ihre Schulter lehnte. Der blutgetränkte Kronprinz schloss seine Augen und wartete auf ihre Hinrichtung. Der Krieger mit zerbrochener Rüstung weinte Tränen aus Blut. Der Philosoph aus dem Hain lächelte und lud sie ein, die letzte Zeugin zu sein.
Am Ende des Traums sah sie, wie ein Gast von hinter dem Himmel unter den Sternen auf die Knie fiel. Ihre schrecklichste Vermutung war damit bestätigt ...

„Cassi, ruh dich noch etwas aus.“
Im Hypnotherapie-Raum des Hofs der Dämmerung waren die Augen der Ärztin voller Sorge.
Sie wischte den Schweiß von ihrer Stirn, als ob sie einen festen Entschluss gefasst hätte.
„Nein, ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, damit dieser Albtraum nie wahr wird ...“

„Helden jagten die Flammen einst auf verschiedenen Pfaden.
Wir zogen einander an mit blass schimmerndem Licht,
Wie Motten, die den brennenden Schmerz ertragen.
Wir flogen nicht voran, weil wir Hoffnung sahen,
Sondern sahen Hoffnung, weil wir voranflogen.
...
– Gedicht eines Mädchens mit dem Titel „Flammenjagd“

„Vielleicht ... wird dies mein letzter Tag in Okhema sein. ...“
Am Ende einer bitteren Reise hatte sie endlich die Hinweise auf die Unterwelt gefunden. Bevor sie sich an den Ort ohne Wiederkehr begab, wollte sie sich die Welt noch einmal genau ansehen.

Dies war das Bad der Erben von Chrysos.
Sie erinnerte sich daran, wie Aglaea ihr einst im dichten Dampf ein Paar sorgfältig reparierter Handschuhe gegeben hatte.
„Cas, du hast dich sehr verändert, seit wir uns das erste Mal trafen.“
Überrascht berührte sie die schönen Muster auf den Handschuhen, und die sonst so gleichgültige Anführerin lächelte, als sie ihr zuzwinkerte.
„Selbst mein jetziges Ich kann dein glühendes Herz unter der eisigen Kälte sehen ...“

Dies war der ruhige Garten hinter dem Haus, der so aussah wie in ihren Träumen.
In diesem Traum, in dem sich Zeit und Raum im Chaos befanden, traf sie oft auf ihr anderes Ich. Gemeinsam bearbeiteten und pflegten sie den Garten, bis sich der karge Boden in ein üppiges Blumenmeer verwandelte.
„Wenn ich doch auch in der Zukunft solche Hoffnungen säen könnte ...“

Dies war das Denkmal, das sie für die Menschen errichtet hatte, die einst an ihren Fingerspitzen dahingeschieden waren.
Von den Verstorbenen in Aidonia bis zu den Erben von Chrysos auf der Flammenjagd ... Seit über eintausend Jahren versuchte sie, sich an die Namen und die Vergangenheit eines jeden zu erinnern.
„Wenn sich noch jemand erinnert, ist man nicht wirklich tot.“

Dies ist der Ort, an dem sie Trailblazer zum ersten Mal getroffen hatte.
Begegnungen sind so wundersam, dachte sie. Die Straßen, die ihr durch die Vergangenheit so vertraut gewesen waren, hatten durch einen anderen Menschen eine besondere Bedeutung bekommen.
„Mit meinen eigenen Händen werde ich mit dir ...“

Mit dem Herannahen der Stunde des Torwegs rückte auch die Zeit des versprochenen Aufbruchs näher.
Unter dem gleißenden Sonnenlicht äußerte sie ihren ersten und letzten Wunsch: Mit dem eisigen und mühsamen Leben als Anfang, wird sie mit ihr/ihm etwas schreiben ...

Ein Gedicht mit dem Titel „Castorice“, das mit einer wahren Umarmung endet.