Gilgamesh

Der König der Helden vom Anbeginn der Menschheitsgeschichte, der aus einer Welt jenseits der Sterne stammt.
Mit einer Natur, die zu zwei Dritteln göttlich und zu einem Drittel sterblich ist, beansprucht er das angeborene Vorrecht, über die gesamte Schöpfung zu herrschen.
Heute wie eh und je hallte sein schallendes Lachen durch die Himmel ... Bis eine gewisse Göttin und ewige Rivalin ihn in ein fremdes Reich zerrte.
Nun zieht er erneut aus, um all das zurückzufordern, was einem König zusteht.

„Er erblickte die tiefsten Abgründe des Ozeans und die Grundfesten der Erde; er wusste, wo alle Geheimnisse verborgen lagen, und alle Dinge wurden ihm offenbart.“
Das Epos hält das letzte Kapitel des Königs fest: Er erlangte absolute Weisheit, erblickte jeden Schatz und enthüllte die Geheimnisse der Götter.
Er kehrte von einer tausend Meilen langen Reise völlig erschöpft zurück, doch gesegnet mit einem Frieden, der alle irdischen Dinge übersteigt, und schrieb die Geschichte seines Lebens nieder.

„Hmpf, was für ein oberflächlicher, erbärmlicher Narr du bist.“
„Willst du ernsthaft behaupten, dass ich – gealtert und geschwächt – irgendwie mächtiger war als die vollendete Form, die vor dir steht?“

Nein, nein, nein! Natürlich nicht!
Vielleicht war diese Einleitung ein wenig einseitig. Lass mich einen anderen Ansatz probieren.

Gilgamesh, der älteste König der Helden der Geschichte. Im Gegensatz zu den zahllosen Helden im Laufe der Zeitalter, die von hehren Idealen angetrieben wurden, entspringt seine Macht einem Hunger, der niemals gestillt werden kann.
Vom Ozean, wo die Sonne aufgeht, bis zu den schneebedeckten Gipfeln, wo sie untergeht, wurde jede Facette der menschlichen Zivilisation unter seiner Führung geformt: grenzenlose Städte, grenzenlose Obstgärten, grenzenlose Minen ...
Mit übermenschlicher Tatkraft gebot er über alles, was seine Augen überblicken konnten. Doch genau jener König, der die ganze Welt aufblühen ließ, ließ seine Untertanen auch bis zum Umfallen schuften ...

„Hüte deine Zunge. Wie kannst du es wagen, solch plumpe Metaphern an meine Ohren dringen zu lassen? Ein falsches Wort, und du verlierst deinen Kopf.“
„Aber dieses eine Mal werde ich Gnade walten lassen und dein Leben verschonen.“

Huh?

„Zumindest hast du meine großen Taten gewissenhaft dokumentiert ... Hmpf, obwohl du in Wahrheit kaum an der Oberfläche gekratzt hast.“
„In der Tat ... Ultimative Macht, ultimative Extravaganz, ultimative Autorität, das ist mein Weg.“
„Gäbe es einen solchen Herrscher in dieser Welt nicht, wären jene mittelmäßigen Narren, die vor der Tyrannei kuschen, denen jedoch das Rückgrat fehlt, mir den Kopf abzuschlagen, schon längst zugrunde gegangen, zermalmt unter den erbärmlichen Launen der Götter.“

Wie du siehst, lieber Leser: Gilgamesh ist die Art von sturem Charakter, der „tun, was immer ihm gefällt“ auf die absolute Spitze treibt.

Nun, in jenem Zeitalter, als die Götter die Sterblichen wie Unkraut behandelten und Bestien ungehindert das Land durchstreiften, hatte die Logik des Königs durchaus etwas für sich ... aber alles hat seine Grenzen.
Als sich selbst frischvermählte Paare wie Kreisel um den König drehen mussten, stiegen die Klagen des Volkes bis in den Himmel selbst auf.
Auf Drängen der Göttin Ishtar beschlossen die Götter, die sich ohnehin schon vor dem unaufhaltsamen Fortschritt der Menschheit fürchteten, einen unzerbrechlichen „Enkidu“ zu schmieden, um den arroganten König zu zügeln.

Und so stieg Enkidu voller Freude in das Reich der Sterblichen hinab.

„Das Epos hatte recht: Unsere erste Begegnung fand tatsächlich vor dem Altar der heiligen Hochzeitszeremonie statt.“
„Hmpf ... Dass ein bloßer Erdklumpen es wagen würde, solchen Unsinn von sich zu geben und zu behaupten, er würde meine Arroganz korrigieren.“
„Völlig absurd.“

Trotz dieser Worte nahm der König den Kampf schließlich ernst – aus unbekannten Gründen, doch ich wage zu vermuten, dass es an der puren Überraschung oder gar an der Wut lag, zum allerersten Mal auf einen würdigen Gegner zu treffen.
Enkidus Gestalt veränderte sich fließend nach Belieben und formte unzählige Waffen, die wie ein tosender Sturm auf den König zurasten. Angesichts dieser verzweifelten Lage tat der König in einem seltenen Moment der Nachahmung das Unfassbare: Er riss die Tore seiner Schatzkammer weit auf und schleuderte seine Reichtümer herzlos wie einen Steinhagel hervor.

„Wenn es ein ebenbürtiger Gegner ist, spielt es keine Rolle, selbst wenn die Schatzkammern am Ende völlig leer sind.“
An diesem Punkt der Geschichte fügte der König unaufgefordert diese Bemerkung hinzu. Seine stets gerunzelte Stirn schien sich ein wenig zu glätten, als er den Blick zum Himmel vor dem Fenster wandte.
Bald darauf ging die Erzählung weiter: Obwohl er alle Register zog, konnte der König diesen bloßen Erdklumpen einfach nicht bezwingen.
Der Kampf endete ohne Sieger.

„Damals hatten wir noch nicht verstanden, was Überleben überhaupt bedeutet.“
„Weiterzukämpfen hätte dem Haufen nur zwei weitere törichte Leichen hinzugefügt.“

Die Tontafeln, die das Epos überliefern, sind an dieser Stelle hoffnungslos fragmentiert, sodass niemand weiß, warum Enkidu sich bereit erklärte, Frieden mit Gilgamesh zu schließen. Vielleicht ist das alte Sprichwort von der im Kampf geschmiedeten Freundschaft die beste Erklärung, die wir haben.
Wie dem auch sei, Enkidu schloss sich Uruk an. Zum allerersten Mal hatte diese große Stadt jemanden, der Schulter an Schulter mit dem König stehen konnte.

Der König blieb so eigensinnig wie eh und je. Aber dieses Mal konnte das Volk von Uruk endlich wahre Freude an seinen Eskapaden finden.
Gemeinsam mit Enkidu erschlug er die dämonische Bestie Huwawa im Zedernwald und streckte später den Himmelsbullen Gugalanna nieder, der von der Göttin Ishtar in einem Anfall von Bosheit entsandt worden war. Die Liste solcher Heldensagen ist endlos ...
In dieser krisengebeutelten Welt wurden sie für kurze Zeit zu Helden, deren Namen durch die Lande hallten.

„Um das, was sie ‚Schutz‘ nennen, wahrhaftig auszuüben, ist es manchmal ein notwendiges Übel, einen beißenden Nordwind heraufzubeschwören.“

Das Zeitalter, in dem die Götter einfach eine Sintflut beschwören konnten, um eine Apokalypse herbeizuführen, ist wahrhaftig für immer vorbei ...
Aber einen legendären Helden mit einem tödlichen Fluch zu belegen? Das schaffen sie immer noch, ohne ins Schwitzen zu kommen.

Enkidu war tot.

Jeder wusste, dass dies ein Fluch der Götter war. Die Menschen hatten längst begriffen, dass es seinen Preis haben würde, sich dem Göttlichen zu widersetzen; doch als der Tribut schließlich eingefordert wurde, schienen alle völlig unvorbereitet zu sein ...
Besonders der König, der einst damit geprahlt hatte, dass er die Bedeutung der Furcht vor dem Tod nicht kenne.

„Absurd. Wie könnte ich Tränen über den Tod eines Freundes vergießen?“
„Wenn ich es recht bedenke, bin ich derjenige, der über die gesamte Schöpfung herrscht; wie könnte ich da überhaupt eine Existenz besitzen, die als Freund bekannt ist?“
„Selbst wenn es so etwas gäbe, hätte ich den Namen längst vergessen.“

... Eine Antwort, die der Frage ausweicht.
Wie dem auch sei, wie das Epos erzählt: Gilgamesh verließ Uruk. Er überquerte Berge und Flüsse, bis er eine Taverne am Rand der Welt erreichte.
Die Wirtin der Taverne war Siduri. Sie befragte Gilgamesh zu seiner Herkunft, bis sie sicher war, dass der Reisende ihrer Führung würdig war. Erst dann offenbarte sie das Geheimnis, wie man das Ende der Welt überquert, um das Land des ewigen Lebens zu erreichen.
Dort lebte der Älteste der Menschen, Utnapischtim, auf Sumerisch als Ziusudra bekannt. Als Überlebender der Großen Flut des Altertums hatte er bis zum heutigen Zeitalter in Isolation gelebt.

„Ah, ich erinnere mich an ihn.“
„Einer, der die Unsterblichkeit erlangte, indem er in die göttlichen Register eingetragen wurde. Und aus genau diesem Grund seine Form aus Fleisch und Blut verlor und zu einer Existenz wurde, die erbärmlicher ist als selbst die Flora der Erde ...“
„... Völlig töricht. Wäre dies der einzige Preis für die Unsterblichkeit, würde ich sie niemals akzeptieren.“

Da ihm keine andere Wahl blieb, offenbarte der Älteste Gilgamesh ein weiteres Geheimnis, damit er ewiges Leben und Jugend erlangen könnte, ohne die Götter um Gnade anflehen zu müssen.
„Selbst wenn dieser alte Kerl mich angelogen hat, wäre es immer noch ein seltener Schatz, der würdig genug ist, meine Schatzkammer zu schmücken.“
„So begab sich dieser König ein weiteres Mal auf eine Reise, um das Kraut der Unsterblichkeit zu finden.“

Und so war es auch, doch leider ...

„... Es gibt nichts zu bereuen. Ich habe das Kraut gefunden, es in einer Flasche versiegelt und bin nach Uruk zurückgekehrt. Genau wie die Legende besagt, ohne eine einzige Lüge.“
„Nun denn, beenden wir dieses Interview hier. Meine Zeit ist kostbar und ich muss mich nun um die Angelegenheiten bezüglich meines gesperrten Streaming-Kanals kümmern.“

Leider, o König, gibt es kein Entrinnen.
Das wahre Ende des Epos lautet wie folgt: Während Gilgamesh badete und sich umzog, um nach Uruk zurückzukehren, musste er hilflos zusehen, wie eine gewöhnliche Schlange das Kraut verschlang ...
Doch in diesem Moment konnte der König nicht anders, als in Gelächter auszubrechen, und er lachte, bis sich sein Körper und sein Gesicht beinahe verzerrten.
Als er wieder zur Besinnung kam, war das Licht der Morgendämmerung ein weiteres Mal angebrochen.

Später kehrte der König mit leeren Händen nach Uruk zurück.
Zukünftige Leser, bitte gebt Gilgamesh nicht die Schuld, denn der Wanderer muss immer nach Hause zurückkehren.

Hier endet das Epos. Der Inhalt der letzten Tafel gleicht eher einer kurzen Zugabe, nachdem der Vorhang einer großen Oper bereits gefallen ist.
Die Zeiten haben sich geändert. Jahrtausende später wurde Gilgamesh genau wegen dieses Epos zu einem Heldengeist.

„Narr! Nicht das Epos machte mich zum Heldengeist. Vielmehr hat das Epos erst durch meine Erzählung seinen Wert erlangt!“
„Vor mir wurde die Welt von Göttern beherrscht. Nach mir wurde die Welt der Menschheit zurückgegeben. Zwar ist Uruk schon lange verfallen, aber keine Stadt kann einem solchen Schicksal entgehen, nicht einmal die Abzu des EnlilWasserhauptstadt des Großen Gottes.
„Doch die Menschen sind anders als Götter. Sie erbauen neue Städte und lassen neues Leben in neuen Ländern fortbestehen. Darum ...“
„... ist jede Stadt der Menschen mein Uruk, und sie alle sind meiner Herrschaft und meiner Peitsche würdig!“

... Was um alles in der Welt faselt dieser Mann da?
Und doch, unerwarteterweise, obwohl seine Worte voller Klagen sind, ist im Lachen des Königs keine Spur von Wut zu hören.

„Genug. Kehre auf das Schlachtfeld zurück, Sicherheitsbeamter. Wir haben viel zu tun.“
„Die Nahrungsknappheit, die Verheerungen durch Krankheiten, die Eintönigkeit des Vergnügens ... Ihr habt diese menschlichen Unzulänglichkeiten nach und nach überwunden, doch das ‚Ego‘ verkümmert inmitten krankhafter Ausschweifungen weiter ...“
„Dieses Land ist bereits bis ins Mark krank. Aber solange ich hier stehe, wird diese Stadt nicht fallen.“

Meine Güte, der König der Helden ist immer noch ganz der Alte. Furchtlos seit dem Zeitalter der Götter erhebt er seine eigenen Maßstäbe auf ewig zum absoluten Gesetz.

„Natürlich müsst ihr vorher ... jeden einzelnen meiner verstreuten Schätze zurückholen.“
„Andernfalls wird es für Reue zu spät sein, sobald ich dieses Land anstelle dieser abscheulichen Dinge, die im Abgrund lauern, persönlich in Schutt und Asche lege.“

... Jetzt fängt er schon wieder mit der klassischen Schurkenrede an.
Trotzdem habe ich die Antwort, nach der ich gesucht habe, bereits gefunden.
Ziehen wir nun zusammen mit allen anderen noch einmal aufs Schlachtfeld.