Mortenax Blade

Ein Körper wie Frühlingsholz, ein Herz wie tote Asche. Doch in seinen Fingerspitzen glüht noch immer der Funke eines Handwerkers.
Über Generationen gehegter Groll entfacht erneut. Er gelobt, sich gemeinsam mit den Göttern ins Jenseits zu befördern.
Zerrissenes Fleisch, tausendmal zu einer Klinge gehärtet ... Welche Antwort wird sie hervorbringen?

Er erinnerte sich noch gut an die ersten Tage auf der Zhuming, an die endlosen Regale mit Schmiedehandbüchern und an die Auslage der göttlichen Waffen in der Waffenkammer, die sich wie ein endloses Meer ausdehnte.
Wie eine Eintagsfliege nie die Nacht sieht, so weiß eine Zikade nichts von Frühling und Herbst. Zum ersten Mal in seinem Leben verstand er wirklich, wie klein ein Mensch im Vergleich zu den Zeitaltern sein kann. Bei der kurzen Lebensspanne seiner Art konnte er froh sein, wenn er überhaupt an der Oberfläche der Schmiedekunst kratzen konnte.
Er konnte nur mit Schrott anfangen und den bröckelnden Schmelzofen mit Kohlenschlacke füllen.
Er scheiterte. Das Schwert schien makellos und über alle Maßen scharf zu sein, doch es zerbrach in Stücke, als er es mit dem Finger berührte, um es zu testen.
„Eine nutzlose Klinge ...“ Voller Scham versteckte er es.
Er sah weder, wie sein weißhaariger Meister mit dem Finger über das zerbrochene Schwert strich, noch die dünne rote Blutlinie, die es auf seiner Fingerspitze hinterließ.
„Verschwende nicht den Reichtum der Welt, sondern vervollkommne ihn durch das Handwerk. Gut.“

Er dachte an die Fesseln, die er für die Zehn-Fürsten-Kommission geschmiedet hatte.
„Ein Schwert zu schmieden ist wie sein Herz zu stählen. Die einfachsten Werkzeuge meisterhaft zu fertigen, das ist wahres Können.“
Er verstand nicht, warum sein Meister ihn wieder als Lehrling anfangen ließ, wo seine Fähigkeiten doch bereits herausragend waren.
Aber er widersprach seinem Meister nie. Er glaubte den Worten des Generals, so wie er fest daran glaubte, dass sein Talent niemals unentdeckt bleiben würde.
Seine Mitschüler waren gekommen, das Flammenrad-Oktett war gekommen, Huaiyan war gekommen. Sie sahen ihm dabei zu, wie er Tag und Nacht unermüdlich im Schmiedepalast wachte, bis die Flammen schließlich erloschen und alle die furchteinflößendsten Fesseln ihres Lebens erblickten.
Diese Fesseln bargen ein kühles Licht in sich, strahlten jedoch eine tödliche Präsenz wie ein Gebirge aus. Niemand hätte geahnt, dass der Kriegshäuptling der Borisin viele Jahre später, tief im Gefängnis eingesperrt, seine lange Haft in einem ähnlichen Folterinstrument verbringen würde.

Er erinnerte sich an die Prüfung zum Ofenmeister. Aber dass ein Kurzlebiger zum Obersten Handwerker der Zhuming auserwählt wurde, das war beispiellos.
Er hatte sich gut vorbereitet. Doch als das Schmelzen begann, stellte er fest, dass alle seine Materialien gegen verrosteten Schrott ausgetauscht worden waren.
Er lächelte nur. Einen Tag und eine Nacht später enthüllte er einen filigranen, genialen mechanischen Löwen, eine Schöpfung, die jeden aus Schätzen geschmiedeten Apparat in den Schatten stellte.
Er erinnerte sich daran, wie sein Meister, bevor er ihm den Titel „Ofenmeister“ verlieh, die einfachste aller Fragen wiederholt hatte:
„Was macht eine Klinge aus?“
Er hatte nicht ein einziges Mal mit seiner Antwort gezögert. Das war die unvergleichliche Waffe, die er schmieden sollte, die jede andere Klinge in den Schatten stellen würde.

Doch als diese fernen Erinnerungen wieder auftauchten, war alles, was er hören konnte, das klagende Heulen zerbrochener Klingen.

Er schloss sich den Stellaron-Jägern an, um die ultimative Erlösung zu suchen ... Zumindest versprachen ihm das die Jäger.

Kling, klirr, die Patronenhülsen fielen wie die Noten einer Melodie zu Boden.
„Oh nein, ich habe keine Munition mehr.“ Die Frau hob beide Hände und blickte zum Himmel.
Die Nacht war still. Dann durchbrach eine Lichtsäule den Himmel und raste auf die Jäger zu.
Der Verrückte stürmte direkt darauf zu. Der hochenergetische Strahl zerriss ihn fast. Nein, natürlich nicht. Sein Fleisch war wie wuchernder Efeu im Frühling und fügte sich im Handumdrehen wieder zusammen.
„Hör auf, meine Loyalität auf die Probe zu stellen! Wenn ich herausfinde, dass eure Versprechen nichts als Lügen waren, werde ich der Erste sein, der dich durchbohrt!“
„Hör zu, Bladie. Solange du es nicht willst, kann dich niemand zum Bluten bringen.“

Die Antimaterie-Legion vor ihren Augen wurde von einer dunklen Gestalt in Stücke gerissen.
Ein silberner Mech zerschmetterte die wenigen verbliebenen Leeren-Ranger zu Staub und drehte sich dann um, um hilflos zuzusehen, wie ein einziger Mann allein gegen eine Armee tanzte.
„Denk daran, Sam, was auch immer du tust, gerate nicht in seine Schwertformation.“
Sie erinnerte sich an Kafkas Abschiedsworte vor der Mission. Und nun, da sie auf die grauenhaften Trümmer vor sich starrte, verstand sie, was eine Klinge ausmacht.
Er war der schärfste „Blade“ der Stellaron-Jäger.

Klirr, klang, der Schnee fiel die ganze Nacht, so dicht, dass er das Lager beinahe vollständig begrub.
Das silberhaarige Mädchen trat aus ihrem Zelt und sah, dass er noch immer im Schneidersitz dasaß, das Schwert über seine Knie gelegt.
„Ruh dich etwas aus. Ich übernehme heute Nacht die Wache.“
„Nicht nötig. Ich bin es gewohnt.“
„Hmpf. Sonderling.“
Sie beobachtete, wie sich der Schnee auf seinen Schultern türmte, als hätte er sein Haar weiß gefärbt.
Plötzlich überkam sie eine tiefe Kälte.
Da verstand sie: Es gab Menschen auf dieser Welt, die nur auf diesen kargen, leeren Schneefeldern einen Augenblick des Friedens finden konnten.

Chaos. Dunkelheit. Der Bauch der Bestie vom Anbeginn des Universums schien bereit, alles zu zersetzen.
Er hatte geglaubt, gegen Schmerz längst abgestumpft zu sein, doch nun drohte ein unsichtbarer Kampf, seine Seele in Fetzen zu reißen.

Böswilliges Flüstern schwirrte unaufhörlich in seinem Kopf umher und lockte ihn Schritt für Schritt an den Abgrund des Verderbens.
„Warum wehrst du dich? Ich kann dir die Macht verleihen, Leben und Tod selbst neu zu schmieden und alles ungeschehen zu machen, was du bereust!“
Alles ungeschehen machen ... Er dachte an Meister Huaiyan, an die Enttäuschung in seinen Augen. Er dachte an die fünf, die einst so voller Elan gewesen waren. Er dachte an das Ende, das er hätte haben sollen ...
Nein. Nicht das. Niemals das. Nicht ein einziges Mal, niemals.
Das war nichts als Flucht, Feigheit, Kapitulation ...
Genau wie jene Jahre, in denen er voller Reue verrottete. Genau wie dieses ziellose, halb tote Dasein, das er von Tag zu Tag fristete, mit nichts als dem Wunsch zu sterben.
So sollte sein Skript nicht enden.

„Die Stellaron-Jäger existieren, um die Endgültigkeit umzuschreiben und um ihr eigenes Ende umzuschreiben.“
In der von Elio enthüllten „Endgültigkeit“ erblickte er ein Blumenmeer, übersät mit weißen Knochen, riesige, durchbohrte Bestien, Schmelzöfen, die Flammen spuckten, dunkles Haar, das wie Abendschnee weiß wurde, und einen greisen Handwerker, der endlich den Tod annehmen konnte. Doch die Quelle der Unsterblichkeitsplage war andernorts bereits von Neuem erblüht ...
Er hatte noch immer die Chance, all dies zu ändern.
„Yingxing, bist du wirklich so versessen darauf, uns beide in den Abgrund zu reißen?! Alles, was du erreichen wirst, ist endloses Leid, hin- und hergerissen zwischen Leben und Tod.“
Er hörte Shuhus wütendes Brüllen nicht. Stattdessen hörte er die Stimme seines Meisters, die Stimmen seiner Gefährten und seine eigene Stimme:
„Was macht eine Klinge aus?“

Er hatte einst Fesseln geschmiedet, um die mächtigen Gegner zu bändigen. Jetzt würde er sich selbst zu einem Gefängnis schmieden.
Als Jäger hatte er nur das Ziel gehabt, den Tod zu erzwingen. Jetzt würde er sich an dem Verursacher dieser Tragödie rächen.
Er spürte, wie er auseinanderfiel.
Stück für Stück. Scherbe für Scherbe. Wie Schneeflocken, die zerrissen, in einem Augenblick durch eine Woge grenzenlosen Lebens eingefroren und dann wieder in das Meer des Leidens getrieben wurden.
„Verschwende nicht den Reichtum der Welt, sondern vervollkommne ihn durch das Handwerk. Gut.“
Mit großer Anstrengung hob er die Hand, so wie er es vor vielen Jahren getan hatte, als er zum ersten Mal den Schmiedehammer gehoben und auf das weiß glühende Metall geschlagen hatte, bis es scharf genug gewesen war, um diese unsterbliche Ausgeburt in die unendliche Hölle zu stürzen.
Sein glühender Eisenkörper konnte keine Tränen vergießen. In seiner Benommenheit konnte er fast glauben, dass er immer noch im Schmiedepalast war und wie eine göttliche Waffe strahlte, die frisch gehärtet worden war.

Er dachte an die einsame Insel von Insumousu, auf der überall verrostete, zerbrochene Schwerter lagen.
Er wollte zurückkehren, nur ein einziges Mal, um die Schreie der Schwerter voller Kummer, Hass und Trauer in Frieden ruhen zu lassen, und sei es nur für einen Moment.
Er dachte an seinen alternden Meister, und die aus Sehnsucht und aus Scham geborene Wärme stieg in seiner Brust auf.
Als er die Augen schloss, konnte er beinahe den Rauch und das Feuer der Zhuming riechen und den endlosen Rhythmus der Hämmer auf den Ambossen hören.
„Wenn das alles vorbei ist, könnte ich vielleicht ...“
Er stieß einen langen Seufzer aus. Dann drehte er sich um und ging zurück zum Lager der Jäger.

„Von Mara befallen? Er ist vollständig geheilt ... Zumindest will er den jungen Drachen nicht mehr lebendig häuten.“
„Ach ja, wegen dieser Kiste, die Blade erwähnt hat: Er hat zugegeben, dass das Zeug darin ein Geschenk für uns ist!“
Er drückte die Tür sanft auf und runzelte die Stirn: „Muss ich ihr wirklich auch Dinge melden, die nichts mit der Mission zu tun haben?“
„Bladie, danke.“ Die Stimme einer Frau drang aus dem Telefon.
„Nicht nötig.“
„Wir werden für dich feiern, sobald alle zurück sind.“
Der Mann hielt inne, ging ein paar Schritte und blieb dann wieder stehen.
„Der Gegenstand in der Eisenkiste ist schlecht verarbeitet. Wenn ihr wollt, kann ich einen neuen machen.“
„Okay, na gut.“ Das junge Mädchen sah ihn überrascht an. „Warum sagst du es ihr dann nicht selbst? Sieh mal, nur weil ich mit dir geredet habe, muss ich schon wieder neu starten!“
Er antwortete nicht, sondern drehte sich um und ging ins nächste Zimmer.
„Übe fleißig. Beim nächsten PvP, wenn deine Hand geheilt ist, werde ich dich nicht schonen.“

„Okay.“
Er schnallte das Scherbenschwert ab und legte es neben das Bett.
In der Vergangenheit war es Groll, es war Zorn, es war Reue, es war der Inbegriff aller Qualen.
Er strich über die zersplitterte Klinge. Was genau macht eine Klinge aus?

Vielleicht ist eine Klinge einfach nur eine Klinge, mehr nicht.