Ruan Mei

Eine elegante Gelehrte von heiterem Gemüt. Mitglied Nr. 81 der Geniusgesellschaft. Expertin auf dem Gebiet der Lebenswissenschaft.
Durch ihr Talent und ihre geradezu unheimliche Beharrlichkeit erregte sie Nous’ Aufmerksamkeit und widmet sich seither in einem versteckten Winkel des Universums ihrer Forschung zum Ursprung des Lebens.
Dies veranlasste Herta, sie einzuladen, gemeinsam mit ihr, Screwllum und Stephen die Universum-Simulation zu entwickeln.
Insgeheim hat sie eine Vorliebe für klassisches Theater und Desserts. Außerdem interessiert sie sich besonders für die Kunst des Stickens.

In ihrer Kindheit erhielt sie durch ihre Mutter, die sich selbst der Wissenschaft verschrieben hatte, einen frühen Vorgeschmack auf das Leben als Forscherin.

Das Zusammenleben dieser Familie von Wissenschaftsenthusiasten in ihrem winzigen Haus war von Liebe geprägt. So dauerte es nicht lange, bis ihr klar wurde, dass es verschiedene Arten von „Liebe“ gab, jede mit ihrem eigenen Duft.

Ihre silberhaarige Großmutter war eine Liebhaberin des klassischen Theaters, mit seinem Summen und Zwitschern. Ihr Vater trug stets ein Paar große Pelzstiefel. Ihre Eltern liebten einander sehr, auch wenn sie sich ab und zu stritten. Sie war ein ruhiges, geradezu teilnahmsloses Mädchen, das viele Fehler machte, die ihr aber immer wieder verziehen wurden.

„Zu meiner Tante Arlice hatte ich ein engeres Verhältnis als zu meinen anderen Verwandten, weil sie mir immer Leckereien kaufte. Ihre Art von Liebe war die beste.“

Mit der Zeit hatte sich das junge Mädchen zu einem richtigen Sturkopf entwickelt. Ihr Verständnis von „Liebe“ entfernte sich immer mehr von dem, was in den Lehrbüchern stand.
Je älter sie wurde, desto strenger wurde ihre Mutter mit ihr. Gemeinsam wanderten sie über einen gewaltigen Gletscherplaneten, einen Schritt nach dem anderen.
Das Mädchen blieb stehen. Der Anblick der fantastischen, bezaubernden Lebensformen, die unter dem Eis begraben waren, verschlug ihr den Atem – auch wenn man hier nicht mehr von „Leben“ sprechen konnte.

Immer, wenn sie von ihren Forschungsexpeditionen nach Hause zurückkam, erwartete sie dort eine Belohnung.
Ein kleiner Bissen von dem Kuchen genügte, und schon schmeichelte das köstliche Aroma ihren Gaumen. Die Vorfreude auf eine kleine Leckerei danach verlieh der Forschung ihrer Mutter einen einladenden Duft.

Ihre Heimat war ein vom Überfluss gesegneter Planet. Von dort aus machten sie sich mit Forschungsschiffen auf die Reise zu fernen Welten.
Umgeben von Blendgranaten, seidenen Kopftüchern, Haarschleifen und Stickereien erfreute sich das Mädchen an „Lebensformen“, die aus spiralförmig aufsteigenden Daten bestanden.

„A-Ruan, wenn du Qingtuan gegessen hast, musst du dir erst gründlich die Hände waschen, bevor du den Labortisch anrührst.“

Sie war von Kopf bis Fuß in Schwarz gehüllt, ein Trauergewand für das Begräbnis ihrer Eltern. Ihre Haare waren, wie sonst auch, ordentlich hochgebunden, ihr Gesicht hinter tintenschwarzen Strähnen verborgen.

Sie weinte keine einzige Träne.

Als die Nacht hereinbrach, formten die Datenspiralen auf dem Bildschirm in ihrem Labor vielschichtige Muster. Sie verschoben sich, breiteten sich aus und bewegten sich zu der Melodie von Liedern des klassischen Theaters. Nachdem die Muster Schicht für Schicht abgetragen worden waren, offenbarte sich das Geheimnis, welches sie so minutiös konstruiert und behutsam gehütet hatte: Es waren ihre Eltern, die Augen fest verschlossen, die Gesichter reglos, als würden sie schlafen.

„Was für eine Enttäuschung. Sie haben es nicht geschafft, ihr Versprechen an Großmutter einzuhalten.“

„Und ich habe sie genauso enttäuscht. Ich konnte mein Versprechen, sie zu beschützen, nicht erfüllen.“

„Nur die Wissenschaft ... kann niemals enttäuschen“, sagte sie.

Um ihre beiden Eltern in gleichem Maße zu ehren, legte sie ihren alten Kosenamen ab und gab sich selbst einen neuen Namen, der sich aus jeweils einem Teil der Zunamen ihrer Eltern zusammensetzte.

Seitdem hatte sie die Angewohnheit, auf Fragen nach ihrer Heimat nur mit einem verwirrten Blick zu reagieren. Sie schien alles vergessen zu haben.
In diesem Zustand begann sie, rund um die Uhr an ihren Berechnungen zu arbeiten. Ihre Forschung nahm sie so vollkommen ein, dass sie vergaß, regelmäßig zu essen. Wenn sie einmal in Fahrt war, konnte sie mehrere Tage und Nächte durcharbeiten, ohne zu schlafen, bis sie schließlich irgendwann vor Erschöpfung einnickte.

Bald verließ sie sich nur noch auf das fahle Licht der Glühwürmchen, um jeden Abend ihre Forschungsergebnisse zu erfassen. Je mehr sie sich von den bestehenden Gesetzen des Lebens abwandte, desto schneller waren ihre Fortschritte. Sie ignorierte gängige Formeln völlig und begann schließlich, den Sinn des Lebens selbst zu ignorieren. Stattdessen beobachtete sie nur, beurteilte durch Berührung, hielt die Daten in ihren Händen, um sie zu spüren, und entwickelte dann neue Gesetze für die verschiedenen Spezies.

Infolgedessen gediehen die Farne und Blumen in ihrem Labor noch schneller. Sie wucherten so rasant, dass man ihr Wachstum mit bloßem Auge mitverfolgen konnte, bis sie schließlich das gesamte Labor eingenommen hatten. Zwischen den Blumen und Blättern lagen ihre Eltern, ihr Antlitz friedlich und emotionslos, geformt aus einer Ansammlung von Daten.

Als schließlich der Zeitpunkt gekommen war, an dem ihre schlummernden Eltern ihre Augen öffnen würden, hatte sie die bestehenden Gesetze der Evolution auf dem gesamten Planeten bereits fast vollständig außer Kraft gesetzt, und dennoch schritt sie weiter ihrem Ziel entgegen.
Erst als sie von ihrer Forschung aufsah und den Himmel blickte, wurde ihr bewusst, dass die Gelehrsamkeit ihren Blick erwiderte.

Nachdem ihr Nous’ zuteilgeworden war, verließ sie ihre Heimat und führte ein zurückgezogenes Leben.

Niemand wusste, welche Fragen sie Nous gestellt hatte, aber seit diesem Vorfall war sie noch teilnahmsloser als zuvor, gab sich noch mehr ihrer Forschung hin. Sie war nur noch daran interessiert, die grundlegende Natur des Lebens zu ergründen.

Ihr Schaffen brachte eine Vielzahl neuer Lebensformen hervor.
Manche brennenden Lebensformen wurden zu züngelnden Flammen, die am Boden krochen und an ihren Füßen leckten. Manchmal fühlte sie sich, als wäre sie das Feuer selbst. Manche flüssigen Wesen wurden zu fließendem Licht, das sich um ihre schmalen Handgelenke schlängelte. Manchmal fühlte sie sich, als wäre sie das Licht selbst. Manche Lebewesen, die aus Wissen geboren wurden, versuchten, eigene Gedanken und Gefühle sowie ein Bewusstsein zu erlangen. Manchmal schrien, lachten oder heulten sie ausgelassen – und nun waren sie allesamt mit ihrem Körper verschmolzen.

Dennoch konnte sie nichts davon spüren.
Das Leben existiert schließlich nur für eine kurze Zeit, ein flüchtiges Dasein zwischen Geburt und Tod. Die einzige Konstante war ihr Experiment.

Ab und an begab es sich, dass ihre Versuche die Lehren der Biologie auf den Kopf stellten. So verwandelte ihre Forschung das Wesen zahlreicher Planeten. Fliegende Wale, schwimmende Rehe, ängstliche Blumen, Bäume mit endlos langen, verwobenen Wurzeln ... Ihre Schöpfungen sprengten bereits die Grenzen der Erfahrung und Vorstellungskraft organischen Lebens.

Sie trieb sich selbst immer weiter an, um ein noch tieferes Verständnis des Lebens zu erlangen. Und all das nur, um sich Nous anzunähern – Nous und ihrem unvergesslichen Blick.

Äonen ... Was sind sie für Wesen? Sind auch sie eine Lebensform?

Als ihre bahnbrechende Arbeit bei der akademischen Elite der Galaxie für immer mehr Aufsehen sorgte, kam es wieder zu Störungen ihres einsiedlerischen Daseins.
Sie warf einen Blick auf den Brief der Geniusgesellschaft auf ihrem Schreibtisch und warf ihn, wie sie es immer tat, prompt in den Mülleimer.

Sie befindet sich in der Gesellschaft eines exzentrischen Wissenschaftsfanatikers aus einer Kleinstadt, einer anorganischen Lebensform und eines Marionettenmädchens. Gemeinsam erfreuen sie sich am Nachmittagstee, begleitet von lautstarkem Gezänk und gelegentlichem Gekicher.

Wann hat sie diese drei zum ersten Mal getroffen? Sie weiß nur noch, dass es um irgendein Projekt ging. Man hatte sie gezwungen, daran teilzunehmen, dessen ist sie sich sicher. Jetzt isst sie gemächlich ihren Kuchen. Es waren einzig und allein die simulierten Äonen, die sie zur Teilnahme an diesem Unterfangen bewegt haben. Sie sind ihre Zeit und Mühe wert.

Allerdings sind sie es nicht wert, mit anderen Leuten verkehren zu müssen.

„Geniusgesellschaft? Das interessiert mich nicht.“

„Das ist ein seltsames Gefühl, geradezu instinktiv. Diese ‚Herta‘ ähnelt mir sehr. Auf einer ... fundamentalen Ebene.“

Sie ist sich sicher, dass sie nicht noch einen Fehler machen wird. Solange sie niemandem mehr vertraut, wird sie niemals wieder enttäuscht werden, und ... sie wird niemals wieder jemanden enttäuschen.
Was ist die Quintessenz des Lebens ...? Wo endet das Leben?
Gibt es auf diese Fragen überhaupt eine Antwort?

Auf ihrem ausdruckslosen, stillen Gesicht ist keine Gefühlsregung zu erkennen. Dennoch wallen ihre Haare in der dampfenden Hitze und ihre Augenränder sind leicht gerötet. Sie genießt das hier.

Nur das Wort „Äon“ lässt ihr Herz höherschlagen. Alles andere im Universum ist eine bloße Ablenkung.

Wie interessant.
Im Brutkasten ist ein neues Leben in voller Perfektion dem Reiskocher entsprungen. Auf welch wundersame Weise doch Leben entstehen kann.
Wie romantisch.
Sie weiß nur zu gut, welchen Preis es hat, die Äonen zu studieren ... doch es kümmert sie nicht. Sie weiß es! Sie wird womöglich sogar zu ...?!

Die Zeit ist reif. Das Projekt ist bereit für ein neues Update.

Sie dreht sich um und geht.
Das Mädchen weiß nicht, dass ihre Großmutter sie stets durch den Bildschirm beobachtet hatte, Tag für Tag, Jahr für Jahr.

„A-Ruan ... Meine A-Ruan. Wenn wir uns endlich wieder begegnen, wäre es ...?“