Aglaea

En la ciudad sagrada, iluminada por el amanecer, la tejedora trabaja con delicadeza el hilo dorado, cosiendo destinos entrelazados.
Una de los Herederos de Crisos, que porta la Yesca del Romance, convocará a los héroes de este mundo y los guiará una vez más en la extensa travesía...
Para derrocar a los dioses, devolver el fuego sagrado y otorgar una nueva vida a un Amphoreus casi destruido.

Años después, cuando de manera inesperada encuentra una prenda que tejió en su juventud, la ternura emana de la seda, sacudiendo suavemente su corazón que llevaba tanto tiempo en silencio.

En la familia consagrada a Mnestia, a cada miembro, desde su juventud, se le enseñaba el arte de la belleza. Los retratos de los grandes maestros cuelgan en la pared de honor del baño privado, vigilando siempre a su descendencia.
Mientras muchos se quedan sin habla bajo el escrutinio de esos maestros, ella se mueve con una gracia tan natural que parece no esforzarse bajo su mirada.
"La pintura sucumbe a la falsedad, la música a la abstracción, la escultura a la pesadez, y el drama a lo mundano...".
Los ancianos mostraban signos claros de derrota, pero su voz, joven y resuelta, acallaba cualquier objeción.
"Pequeña Aglaea, ¿hay algo más bello que esto?".
Saliendo del baño, danza de puntillas hasta el espejo. Su cabello dorado y pálido caía como una cascada.
"No".
En el espejo empañado por el vapor, sus ojos dorados atrapan innumerables miradas.
"La encontraré, una existencia que supere aún a la mayor de las bellezas".

"Fue por una razón tan simple que, más tarde...". El calor de la prenda rozó sus dedos, despertando recuerdos.
Trepó en el Soto de forma traviesa y se perdió en los baños, todo por una hoja dorada, un puñado de rocío inspirador.
Corrió por los tejados y se detuvo en los prados, todo para tejer la libertad de la brisa y la fragancia lejana de las flores en sus hilos.
El tiempo siguió su curso. El telar nunca se detuvo. Sus creaciones se volvieron famosas en Oqueima, una y otra vez.
Vestida con su prenda más elegante, visitó el templo, pero aún se preguntaba: "¿Es esto la belleza?".

La sacerdotisa de Mnestia había llegado a sus últimos años de vida y su vista se había deteriorado, pero la brillantez de la joven aún atravesaba la penumbra delante de sus ojos.

"Pequeña Aglaea, cuando asumas el cargo de Tejedora de Oro, estarás destinada a crear obras que incluso los dioses envidiarían".
"Esta prenda, y tú dentro de ella, son verdaderamente hermosas... Sin embargo, esto no es la belleza".
"Pero... ¿No son 'belleza' y 'hermoso' lo mismo?".
"Aún no lo comprendes... Y no comprender es algo bueno, de verdad, algo muy bueno...".

Con el paso del tiempo, las prendas que diseñó se multiplicaron, tan vastas como los cielos estrellados.
Sin embargo, curiosamente, en su elegante y grandioso armario conservaba cuidadosamente muchos trapos viejos y rasgados.

En tierras envueltas en el conflicto, los jóvenes guerreros salían ataviados con trajes brillantes, pero regresaban a menudo con sus uniformes convertidos en mortajas, a veces trayendo solo jirones de sus ropas. Cuando nadie reclamaba esos restos, ella era la única que los recogía.
En su furia, destruyó prendas lujosas, convencida de que los nobles corruptos y consentidos no merecían pasearse con la ropa que ella había confeccionado, incluso aunque ella misma hubiese sido una vez como ellos.
Y luego... estaban esas pequeñas prendas.

A lo largo de los años, crecieron junto a ella, compartiendo canciones de tiempos pasados y sueños de futuro.
Solo después de haber presenciado tanta desgracia entendió el verdadero peso de aquellas palabras inocentes.
"Como Maestra Costurera de Oqueima y sacerdotisa de Mnestia, mis deberes se alinean con los suyos".
"Pero el precio de la salvación es...".
"... ¿Es como el suyo?".
"Es justo como el nuestro".

En el lugar más visible colgaba una sencilla túnica de sacerdotisa, sin adornos. La sacaba a menudo para limpiarla y desempolvarla, recordándose en todo momento el voto que había hecho ante la deidad.
"Perdóname, por el bien de la creación más hermosa del mundo...".
Hace ya mucho, en el instante en que tomó la Yesca, de repente vio en la oscuridad una vista deslumbrante, una que jamás había contemplado antes.
En ese futuro prometido, ya no existían ni el conflicto ni la muerte.

Dicen que es el viaje buscallamas. También dicen que es un viaje marcado por la pérdida.

Podía sentir, aunque débilmente, cómo algo preciado se alejaba de ella, pero no encontraba tiempo para reflexionar sobre eso, pues quien marchaba por delante cargaba con una pérdida mucho más grande que la suya.
"Dejaré esto en tus manos, Aglaea".
"Asegúrate de hacerlo lo mejor que puedas".
"¡Hasta la próxima!".
Ella jamás entendió por qué sus despedidas sonaban siempre de esa manera.
Lo único que quedó fueron las suaves melodías que surgían desde lo más profundo del mar, huellas borradas por el viento a través de la tierra, y un tablero de ajedrez irresoluble dejado atrás.

"¿Cómo pueden estos delicados hilos soportar el peso del destino?".
Su único acompañante era el Sastre y, sin embargo, su antaño majestuoso armario ahora estaba completamente vacío.
La dama noble se adentró en los juegos políticos, desatando acalorados debates en el Consejo de Ancianos. En medio de los constantes desdenes de los observadores, comenzó a trazar sus planes.
Los hilos dorados en sus dedos tejieron una red sobre Oqueima, atrapando cada susurro y aliento en los rincones de la ciudad, donde ni las ninfas que descansaban podían escapar de sus ojos y oídos.

Hasta los hilos dorados se volvieron afilados y se mancharon por primera vez con el olor a sangre.

Hasta el día de hoy, el telar divino gira incansablemente, con numerosos Sastres flotando en el aire. Nadie sabe por qué bailan ni por qué descansan.
"Sastre, dirígete a la plaza. Tenemos huéspedes que han venido desde lejos...".

Esta escena se repite una y otra vez. En el pasado, ella siempre era la que extendía la mano, pero ahora eran otros los que la buscaban.
En ese momento, un joven con armadura plateada se encontraba allí, con su rostro juvenil marcado por el odio y la sangre.
La chica del vestido púrpura permaneció en silencio, dejando a su paso una estela de muerte helada mezclada con un profundo aroma a flores.
Un ladrón, tan sigiloso como un gato, desapareció de Oqueima, pero ella pensó que se trataba de una simple broma.
La chica, cálida como una tenue luz, una vez curó sus heridas.
Y luego estaban el príncipe heredero de una polis lejana y el arrogante erudito...
"Si un hilo no es suficiente, que innumerables hilos levanten la bóveda celeste".
Ella buscó diversos hilos del destino, entrelazándolos en una sólida red. Esta red se lanzaría sobre las Yescas de los Titanes, reavivándolas otra vez en un mundo nuevo.
"Los Herederos de Crisos tejerán juntos un futuro brillante y deslumbrante".

Mientras esperaba, se acercó a la ventana y contempló la bulliciosa ciudad de Oqueima.
"Sastre, prepárame otra infusión".
Se sentía algo fría, pero su corazón ya no se conmovía por las penas del pasado.
Hilos dorados invisibles caían de sus dedos, entrelazándose con el pulso y el latido de la polis, con el susurro del viento y el golpeteo de la lluvia; todo resonando bajo la punta de sus dedos, como la inspiración evocada por la diosa del Romance, palpitando con la promesa de una nueva vida.
Tras una profunda reflexión, guardó con cuidado las elegantes prendas que había confeccionado en su juventud.
"Aunque, al final, tenga que vestirme con ropas sencillas...".

Cuenta la leyenda que todos los discípulos de Mnestia dedican su vida a crear lo que consideran el pináculo de la belleza para ofrecérselo a su deidad.
Hace mucho tiempo que ella no confecciona ninguna prenda hermosa.
Sin embargo, nunca ha dejado de tejer los hilos del destino.