Prisionero aislado

El olfato era lo que daba sentido al mundo de los Señores de la Guerra borisin. Lluvia, polvo, fogata, sangre, medicinas... Desde lo más profundo del campo de batalla, llegó temblando y flotando un torrente de olores que inundó cada centímetro de sus neuronas.

Ahora solo olía la pesada robustez del dispositivo de tortura y el miedo acobardado de los jurados llenando el aire.

Él sabía que estos jueces de carne débil tenían miedo de sus colmillos afilados... Él se había parado en el precipicio de un acantilado escarpado, bañado por la luz de la luna de la locura, y había sentido el impulso instintivo en sus venas. Había seguido el laberinto de olores, se había adentrado en el campamento enemigo en la oscuridad de la noche y había aplastado los cráneos de sus presas uno por uno... Los Señores de la Guerra borisin admiran el concepto de colmillos pulidos, los consideran espadas y lanzas, símbolos del poder y seguridad para destrozar cualquier cosa.

"El Alfa borisin desgarró y devoró la carne y bebió la sangre de los inocentes. Lo sentenciamos a pasar toda la vida en una jaula con el rostro cubierto por un bozal, condenado por los diez pecados capitales".

El Señor de la Guerra mira despectivamente a su alrededor. La espadachina que envolvió todo como un mar helado de furia no está allí... No le interesa esta tediosa sentencia.