Aglaé

Au cœur de la ville sainte baignée par la lumière de l'aube, la tisseuse caresse les fils d'or et relie les destins.
L'Héritière chryséenne qui porte la flamme divine de la Romance a convoqué les héros de ce monde et les guidera une fois de plus au cours d'une longue odyssée.
Leur mission : renverser les dieux, récupérer leurs flammes divines et offrir une renaissance éclatante à une Amphoreus au bord de l'anéantissement.

Des années plus tard, lorsqu'elle retrouva par hasard des vêtements tissés durant son adolescence, la douceur de la soie glissa entre ses doigts, faisant palpiter son cœur longtemps emmuré.

Dans la famille dévouée à Mnestia, chaque membre est initié dès l'enfance à l'art de la beauté depuis des générations. Les portraits des maîtres étaient accrochés sur le mur d'honneur des thermes privés, leurs regards scrutant inlassablement leurs descendants.
Quiconque pénétrait ici restait silencieux et figé. Pourtant, elle se déplaçait avec grâce sous le poids oppressant de ces regards.
« La peinture pèche par son illusion, la musique par son abstraction, la sculpture par sa lourdeur, le théâtre par sa vulgarité... ».
Les anciens soupiraient d'impuissance, mais cette voix juvénile ne laissait place à aucune réplique.
« Agie, est-ce qu'il y a quelque chose de plus beau ? »
Elle sortit du bassin, dansant sur la pointe des pieds jusqu'au miroir, ses longs cheveux dorés tombant en cascade.
« Non. »
Dans le miroir embué, ses yeux dorés captèrent des milliers de fils invisibles.
« Je vais trouver quelque chose de plus beau encore. »

« C'est pour une raison aussi simple que plus tard... » Le tissu chaud effleura ses doigts, réveillant une vague de souvenirs.
Elle grimpait malicieusement dans le Bosquet avant de méditer dans les thermes, tout cela pour recueillir une feuille d'or, une étincelle d'inspiration.
Elle courait et bondissait sur les toits scintillants, s'attardait dans les champs ondulants, cherchant à capturer, avec ses fils d'or, la liberté du vent et le parfum lointain des fleurs sauvages.
Le temps s'écoulait, le métier à tisser ne s'arrêtait jamais. Ses créations s'enchaînaient, insufflant une nouvelle vague de merveille et d'admiration à Okhema, encore et encore.
Vêtue de ses plus beaux atours, elle se présenta au temple. Pourtant, une question subsistait, flottant dans l'air comme une note suspendue : « Est-ce que c'est ça, la beauté ? »

La prêtresse de Mnestia désormais âgée, avait la vue troublée par les années, mais la lumière qui émanait de la jeune fille perçait les ténèbres de son regard déclinant.

« Agie, lorsque tu assumeras la responsabilité de Tisseuse d'or, tu devras créer une œuvre que même les dieux envieront. »
« Ces vêtements, et toi qui les portes, êtes magnifiques... mais ce n'est pas cela, la beauté. ».
« Mais... la beauté et le fait d'être belle... n'est-ce pas la même chose ? »
« Tu ne comprends pas encore... et ne pas comprendre, c'est une bonne chose. Une très bonne chose... »

Le temps a passé, et les vêtements qu'elle a conçus sont devenus aussi nombreux et vastes que les étoiles dans le ciel.
Pourtant, au cœur de cette immense garde-robe dorée étaient soigneusement conservés de vieux fragments de tissus usés et déchirés.

Sur les terres déchirées par le conflit, de jeunes soldats partaient au front vêtus d'habits flamboyants, mais revenaient souvent avec des uniformes qui leur servaient de linceuls, parfois réduits à une simple étoffe déchirée. Lorsque personne ne venait réclamer ces morceaux, elle seule prenait soin de les recueillir et de les conserver.
Dans un accès de colère, elle avait autrefois détruit ses propres créations. Ces nobles décadents et corrompus, parés de ses œuvres pour s'enorgueillir dans l'oisiveté, n'étaient pas dignes de les porter, même si, autrefois, elle-même avait été ainsi.
Et puis, il y avait ces petits vêtements délicats, un à un soigneusement rangés.

Au fil des années, ils l'avaient accompagnée dans son évolution, chantant avec elle les histoires du passé et les rêves d'avenir.
Ce n'est qu'après avoir été témoin de tant de laideur qu'elle comprit le véritable poids contenu dans ces paroles innocentes et enfantines.
« En tant que grande couturière d'Okhema et prêtresse de Mnestia, j'ai les mêmes devoirs que toi. »
« Mais le prix à payer pour sauver ce monde... »
« ... Est-ce le même que le tien ? »
« Est-ce le même que le nôtre ? »

À l'endroit le plus visible de la garde-robe était suspendue une robe de prêtresse sobre et élégante. Elle la sortait souvent, la nettoyait et la dépoussiérait soigneusement, non pas par nécessité, mais pour ne jamais oublier le serment qu'elle avait autrefois prêté aux divinités.
« Pardonnez-moi... pour avoir sacrifié autant, au nom de l'œuvre la plus belle qui soit... »
Il y a bien longtemps, au moment où elle avait saisi la flamme divine, elle avait vu une scène d'une beauté indescriptible, comme une vision surgie des ténèbres.
Dans ce futur doré, il n'y aurait plus de conflits, plus de morts. Rien d'autre qu'une paix éternelle et resplendissante.

Ils appelaient ça la Chasse aux flammes. On disait que c'était une épopée marquée par la perte.

Elle sentait que quelque chose de précieux lui échappait peu à peu, mais elle n'avait pas le temps d'y prêter attention, car ceux qui marchaient sur ce même chemin connaissaient des pertes bien plus douloureuses que les siennes.
« Je te laisse t'en occuper, Aglaé. »
« Fais de ton mieux. »
« À bientôt ! »
Elle n'a jamais compris pourquoi ses adieux sonnaient toujours ainsi.
Tout ce qui lui restait, c'était la mélodie lointaine des abysses, les empreintes emportées par le vent sur la terre, et une partie d'échecs sans solution.

« Comment un fil aussi fragile pourrait-il supporter le poids écrasant du destin ? »
Seule la Costumière restait à ses côtés, mais cette immense garde-robe autrefois somptueuse était maintenant vide et silencieuse.
La jeune noble entra dans l'arène politique, suscitant de vifs débats au sein du Conseil des anciens. Sous les rictus moqueurs et les sarcasmes, elle entama ses manœuvres avec précision et détermination.
Les fils d'or glissaient entre ses doigts, tissant une vaste toile à travers Okhema. Dans chaque recoin de la cité, chaque souffle, chaque murmure, chaque battement d'aile de réminide était capturé dans sa toile invisible.

Même les fils dorés devinrent tranchants, et pour la première fois, ils s'imprégnèrent de l'odeur du sang.

À ce jour encore, le métier à tisser, baigné de lumière céleste, continue de tourner inlassablement. De nombreuses Costumières flottent autour, dansant silencieusement. Nul ne sait pourquoi elles dansent, ni pourquoi elles s'arrêtent.
« Costumière, rends-toi sur place. Des invités venus de loin nous attendent. »

Une scène qui semblait s'être répétée d'innombrables fois. Autrefois, c'était elle qui allait vers les autres. Aujourd'hui, c'était les autres qui venaient vers elle.
En ce lieu, un jeune homme en armure argentée se tenait debout. Son visage juvénile, encore empreint d'innocence, était marqué par la haine et le sang.
Une jeune fille en robe pourpre, silencieuse, avançait. Là où elle passait, la mort glaciale se mêlait à un parfum profond et floral.
Un voleur agile, tel un chat rusé, avait disparu dans les ruelles d'Okhema, mais elle n'y voyait qu'une farce malicieuse.
Cette jeune fille à la lumière douce et chaleureuse avait autrefois guéri ses blessures invisibles.
Et puis il y avait ce prince héritier provenant d'une terre lointaine et cet érudit orgueilleux...
« Si un fil ne suffit pas, une myriade de fils viendront soutenir le ciel... »
Elle cherchait, tissait les différents fils du destin en une toile robuste. Une toile qui s'élancerait sur les flammes divines des Titans pour les rallumer dans un nouveau monde.
« Les Héritiers chryséens tisseront ensemble un avenir éblouissant ».

Pendant une brève pause, elle s'approcha de la fenêtre, observant la ville animée d'Okhema en contrebas.
« Costumière, prépare-moi une autre tasse de thé chaud, je te prie. »
Elle ressentait un léger frisson, mais son cœur ne tremblait plus sous le poids des douleurs du passé.
Des fils d'or invisibles s'étiraient depuis ses doigts, s'enroulant autour du pouls vibrant de la cité, capturant chaque souffle du vent, chaque goutte de pluie. Chaque vibration semblait être une inspiration née de la Romance divine, une vie nouvelle prête à éclore.
Après un long moment d'observation silencieuse, elle replia soigneusement les vêtements délicats de son adolescence.
« Peu importe si, au bout du compte, je ne dois porter que des vêtements ordinaires... »

On raconte que chaque fidèle de Mnestia consacre sa vie entière à offrir aux dieux ce qu'il considère comme son chef-d'œuvre ultime.
Il y avait longtemps qu'elle n'avait plus tissé de beaux vêtements.
Mais elle n'avait jamais cessé de tisser les fils du destin.