Aglaé

Dans cette ville sainte embrassée par l'aube, la tisseuse caresse le fil d'or et relie le destin.
Une Héritière chryséenne, porteuse de la flamme divine de la Romance... Elle invoquera les héros de ce monde et les guidera une fois de plus vers un voyage sans fin.
— Ils y terrasseront les dieux, rendront le feu divin et feront renaître la terre mourante d'Amphoreus.

Des années plus tard, lorsqu'elle découvre par hasard un vêtement qu'elle a tissé dans sa jeunesse, la tendresse coule de la soie, fait doucement palpiter son cœur, muré trop longtemps dans le silence.

Dans la famille dévouée à Mnestia, chaque membre, dès son plus jeune âge, est initié à l'art de la beauté. Les portraits des grands maîtres sont accrochés au mur d'honneur de la salle de bain privée, veillant toujours sur leur progéniture.
Alors que beaucoup restent sans voix sous le regard de ces professeurs, elle se déplace sans effort avec une grâce naturelle sous leur regard.
« La peinture succombe aux faux-semblants, la musique à l'abstraction, la sculpture à la lourdeur et le théâtre à la banalité... ».
Les anciens montrent des signes évidents de défaite, mais leur voix, jeune et déterminée, fait taire toutes les objections.
« Petite Agie, y a-t-il quelque chose de plus beau que cela ? »
En sortant du bain, elle danse sur la pointe des pieds jusqu'au miroir, ses cheveux d'or pâle tombent en cascade.
« Non. »
Dans le miroir embué, ses yeux dorés attirent d'innombrables regards.
« Je la trouverai, cette existence qui surpasse toutes les autres par sa beauté. »

« C'est pour une raison aussi simple que plus tard... »La chaleur du vêtement touche la pointe de ses doigts, éveillant des souvenirs.
Elle grimpe malicieusement dans le Bosquet avant de méditer dans les bains, tout cela pour une feuille d'or, une poignée de rosée inspirante.
Elle courait sur les toits et s'arrêtait dans les prés, tout ça pour tisser dans ses fils la liberté de la brise et le parfum lointain des fleurs.
Le temps a passé. Le métier à tisser ne s'est jamais arrêté. Ses créations sont devenues de plus en plus célèbres à Okhema.
Vêtue de ses plus beaux atours, elle pénètre dans le temple, mais s'interroge encore : « C'est cela, la beauté ? »

La prêtresse de Mnestia avait atteint le crépuscule de sa vie, sa vue avait baissé, mais l'éclat de la jeune fille tranchait toujours sur l'obscurité qui régnait devant elle.

« Petite Agie, lorsque tu assumeras la responsabilité de Tisseuse d'or, tu seras destinée à créer des œuvres que même les dieux envieront. »
« Ce vêtement, et toi dans ce vêtement, vous êtes belles... mais ce n'est pas de la "beauté" ».
« Mais... "belle" et "beauté", c'est pareil, non ? »
« Tu ne comprends toujours pas... et ton incompréhension est une bonne chose, vraiment... »

Au fil du temps, les vêtements qu'elle a conçus se sont multipliés, aussi vastes que les cieux étoilés.
Mais curieusement, elle conservait précieusement de nombreux vieux chiffons déchirés dans sa garde-robe grandiose.

Dans les pays en conflit, les jeunes guerriers partaient vêtus de robes brillantes, qui leur servaient souvent de linceuls à leur retour... Parfois, seuls des lambeaux de leurs vêtements revenaient. Lorsque personne ne réclamait ces restes, elle était la seule à les ramasser.
Dans sa fureur, elle détruisit des vêtements luxueux, convaincue que la noblesse gavée et corrompue ne méritait pas de se promener dans les vêtements qu'elle avait confectionnés, même si elle avait elle-même été comme eux à une époque.
Et puis... il y avait ces petits vêtements...

Au fil des ans, ils grandissent à ses côtés, partageant avec elle des chansons du passé et des rêves d'avenir.
- Ce n'est qu'après avoir été témoin de tant de laideur qu'elle comprend le véritable poids de ces mots innocents.
« En tant que maîtresse couturière d'Okhema et prêtresse de Mnestia, mes devoirs s'alignent sur les vôtres. »
« Mais le prix du salut... »
« ... est-ce le même que le vôtre ? »
« Tout comme le nôtre. »

À l'endroit le plus visible, elle avait accroché une robe de prêtresse toute simple, sans ornements. Elle l'enlevait souvent pour la nettoyer et la dépoussiérer, se rappelant le vœu qu'elle avait fait devant la divinité.
« Pardonnez-moi, au nom de la plus belle création du monde... »
Il y a longtemps, au moment où elle s'est emparée de la flamme divine, elle a soudain « aperçu » dans l'obscurité un paysage à couper le souffle qu'elle n'avait jamais vu auparavant.
Dans cet avenir doré, il n'y a plus de conflits, plus de morts.

Ils disent que c'est la Chasse aux flammes. Ils disent aussi que c'est un voyage marqué par la perte.

Elle sentait que quelque chose de précieux lui échappait peu à peu, mais elle n'avait pas le temps d'y prêter attention, car celui qui marchait devant faisait l'expérience d'une perte bien plus grande que la sienne.
« Je laisse cet endroit entre tes mains, Aglaé. »
« Assure-toi de faire de ton mieux. »
« À bientôt ! »
Elle n'a jamais compris pourquoi ses adieux sonnaient toujours ainsi.
Il ne restait plus que les douces mélodies s'élevant des profondeurs de la mer, les empreintes laissées par le vent sur la terre, et un échiquier irrésolu laissé derrière.

« Comment des fils délicats peuvent supporter le poids du destin ? »
La Costumière est la seule à lui tenir compagnie, mais sa garde-robe, autrefois grandiose, est aujourd'hui sinistrement vide.
La noble dame entre dans la mêlée politique, suscitant de vifs débats au sein du Conseil des anciens. Au milieu des ricanements incessants des badauds, elle commence à échafauder ses plans.
Les fils d'or au bout de ses doigts tissent un filet sur Okhema. Les réminides se reposent dans les coins de la cité, emprisonnant chaque murmure et chaque souffle.

Même les fils d'or étaient devenus létaux, teintés par l'odeur du sang pour la première fois.

Le métier à tisser divin tourne encore sans relâche, et de nombreuse Costumières planent dans les airs. Personne ne sait pourquoi elles dansent ni pourquoi elles se reposent.
« Costumières, veuillez vous rendre sur la place, nous avons des invités qui viennent de loin. »

Cette scène se répète sans cesse. Auparavant, c'était toujours elle qui tendait la main, mais aujourd'hui, ce sont les autres qui la recherchent.
À cet instant, un jeune homme en armure d'argent se tenait là, son visage juvénile marqué par la haine et le sang.
La fille à la robe violette resta silencieuse, laissant dans son sillage une traînée de mort glacée mêlée à un profond parfum de fleurs.
Un voleur, aussi furtif qu'un chat, a disparu d'Okhema, mais elle a cru à une plaisanterie.
La jeune fille, chaude comme une faible lumière, a un jour soigné ses blessures.
Et puis il y avait le prince héritier d'une ville lointaine et l'érudit arrogant...
« Si un fil ne suffit pas, qu'une myriade de fils soulève le ciel... »
Elle a cherché les différents fils du destin et les a tissés en une toile solide. Ce filet serait jeté sur les flammes divines des Titans, les ravivant dans un nouveau monde.
« Les Héritiers chryséens tisseront ensemble un avenir éblouissant ».

Pendant une brève pause, elle s'approche de la fenêtre, qui donne sur la cité animée d'Okhema.
« Costumière, préparez-moi une autre tasse de thé chaud, s'il vous plaît. »
Elle frissonne légèrement, mais son cœur n'est plus tourmenté par les chagrins du passé.
Des fils d'or invisibles jaillissent du bout de ses doigts, se mêlant au pouls de la cité-État, au murmure du vent et au clapotis de la pluie, le tout résonnant sous son toucher, comme une inspiration conjurée par la déesse de la Romance. La chaleur d'une promesse d'une nouvelle vie.
Après mûre réflexion, elle range soigneusement les vêtements ornés qu'elle a confectionnés dans sa jeunesse.
« Même si, au bout du compte, je ne dois porter que des vêtements ordinaires... »

La légende veut que chaque disciple de Mnestia consacre sa vie entière à fabriquer ce qu'il estime être la beauté ultime à présenter à sa divinité.
Il y a longtemps qu'elle n'a pas confectionné de beaux vêtements.
Pourtant, elle n'a jamais cessé de tisser les fils du destin.