Recueil d'histoires de détectives de la Faction des Bêtes (VIII)La curieuse affection d'Ashveil se manifeste violemment de temps à autre.
Il demande à tout le monde de s'éloigner avant que nous entendions les secousses violentes du réfrigérateur, suivies de bruits de déchirures et de rongements, de hurlements étouffés et d'ombres sinistres projetées sur les stores.
Une fois que c'est terminé, il sort du réfrigérateur, épuisé et vidé, balayant le sang et la sueur gelés, renforçant soigneusement les clous sur ses poignets.
Il plaisante donc souvent :
« Si j'étais dans un roman policier, je serais certainement soupçonné d'être le coupable. »
Il y a effectivement de nombreux signes suspects qui pointent dans cette direction.
Premièrement, selon mes statistiques, même si elles sont incomplètes, Ashveil a déménagé d'innombrables fois. Deuxièmement, il évite toujours de croiser ses vieux amis qui le recherchent.
Cependant, en tant qu'assistant, je me sens obligé de clarifier la vérité à tous les lecteurs.
Ashveil est un être sentimental qui conserve précieusement des souvenirs d'époques révolues dans ses vieilles affaires.
Une balle ensanglantée qui, même après dix ères de l'Ambre, porte encore un sang embrasé d'un feu cramoisi.
Une flèche rouillée, scindée en deux mais encore tremblante, comme si elle aspirait à voler vers une destination lointaine.
...
Et une bulle mémorielle terne, qui proviendrait de l'ancien champ de bataille où un Seigneur est tombé.
Dès que j'ai touché la bulle mémorielle, j'ai eu l'impression d'avoir vécu un rêve similaire...
Le rugissement enflammé des Rangers du néant, les faibles murmures de camarades gelés jusqu'aux os, et la peur glaciale qui lui nouait la gorge.
« Ne vous laissez pas distraire. Gardez les yeux sur la cible. » Une silhouette familière avala son sang, tournant le dos à ses camarades.
D'innombrables météores affluaient de toutes parts, pour être consumés comme des papillons de nuit par la flamme de la Destruction.
« Allons-nous gagner ? »
« Est-ce que tous ces sacrifices ont un sens... »
Un désespoir plus terrifiant que les ténèbres environnantes hantait l'esprit de chacun.
Au cours de cette nuit brutale, l'homme fut transpercé par son propre serment.
« Si nous ne pouvons trouver la lumière, alors dévorons les ténèbres avec des ténèbres encore plus profondes. »
Des ombres se sont propagées depuis ses bras, se transformant en péché noir comme la poix, noyant le champ de bataille, lui-même et tous ses camarades. Et depuis cet instant, cela devint une malédiction qui s'accrocha à lui comme une plaie purulente.
À vrai dire, Ashveil n'était pas un criminel, mais un patient. Et ses maux allaient bien au-delà de l'arthrite et des douleurs articulaires.
Mais il s'était déjà écrit sa propre ordonnance :
« Règle du détective n° 3 : Les sacrifices consentis durant la longue nuit sont le prix à payer pour demain. »