Castorice

Aidonia, terre de neige qui vénère et révère la mort, s'est déjà laissée glisser dans un doux sommeil.
Ô Castorice, fille de la Rivière des âmes, Héritière chryséenne en quête de la flamme divine de la « Mort », mets-toi en route ! Protège la lamentation des âmes en ce monde, et embrasse la solitude du destin.
— La vie comme la mort sont voyage. Quand un papillon se pose sur cette branche morte, ce qui était fané renaît.

Du plus loin qu'elle se rappelle, la neige n'avait jamais quitté Aidonia. Le temps semblait figé sur cette terre blanche et silencieuse.
Lorsqu'elle était enfant, elle avait un jour demandé à Amunet ce qu'était la neige ? Amunet avait répondu que la neige était la joie des retrouvailles et la tristesse des séparations.

Elle passait ses journées à observer les habitants de la cité, perdue dans ses pensées.
Un petit guerrier venait s'entraîner chaque jour devant les portes du temple, un prêtre d'âge mûr s'assoupissait parfois, la tête lourde de prières, sous la tour, et non loin, un ascète partageait des galettes d'anthéline avec les enfants.
Au loin, des enfants se bousculaient joyeusement dans une bataille de boules de neige, leurs rires résonnaient dans son cœur comme des fruits mûrs tombant au sol.
Du haut de la tour, elle n'arrivait pas à distinguer leurs visages...

La Demoiselle... ils ne l'appelaient ainsi que lorsqu'elle paraissait devant eux, et nul n'osait la regarder dans les yeux.
Elle rassembla son courage pour s'approcher, mais ils reculaient, baissant les yeux davantage. Elle ne parvenait toujours pas à les différencier.

Ce n'est que lorsqu'ils se retrouvaient face à la mort ; le petit chevalier grièvement blessé au combat, le prêtre d'âge mûr rongé par des années de maladie, l'érudit ascète contaminé en soignant ses patients, que venait le moment où elle était le plus proche d'eux.
La vie n'était plus une lutte douloureuse, et ses doigts se transformaient en pétales dans le vent.
Quand elle eut enfin la chance de voir leurs visages, elle détourna le regard, incapable de supporter cette vision.

« Il y a des mains faites pour semer, d'autres pour gouverner... Tu ne fais qu'accomplir ton devoir prédestiné, celui de séparer. »
Les paroles d'Amunet résonnaient à ses oreilles. Elle se demandait ce que ses mains pourraient laisser derrière elles.
Lorsqu'elle revint à elle, elle regardait une sculpture de glace inachevée dans ses mains. Les armes levées de jeunes guerriers, l'étreinte d'une mère et de son enfant partant pour la guerre, la tendre caresse sur les joues d'amants nostalgiques...
Ces personnes n'étaient plus là.
Mais ces scènes se répétaient, encore et encore. À l'intérieur de la tempête de neige, et au-delà...

Elle comprit enfin que même la neige d'Aidonia finirait par fondre, tout comme chacun doit un jour marcher dans l'étreinte de la mort.

« Nikolaos au sourire facile, la douce Helena
Et Crito, silencieux comme le vent...
La nuit, je prends dans mes mains
Ces noms perdus, ces souvenirs silencieux,
Et transforme les chagrins du jour
En chaleur bouillante immergée dans la neige et l'eau.
... »
— Poème intitulé « Aidonia » rédigé par une jeune fille

Le jour où elle quitta Aidonia, elle entreprit un voyage pour rencontrer Thanatos, un voyage dont la destination lui était inconnue.

Elle repoussa les créatures de la Marée noire et sauva des villages sur le déclin. Elle n'était plus la Demoiselle de la guerre d'Aidonia, mais elle gardait délibérément ses distances avec les autres, dissimulant ses mains. Pourtant, elle ne put résister aux regards étincelants des enfants. Quand elle prit l'aiguille et le fil pour la première fois, ce fut pour exaucer le dernier souhait d'un enfant qui voulait toucher une peluche.
Sur les champs de bataille où la mort rôdait, elle écrivait des lettres aux familles endeuillées des guerriers qui ne rentreraient pas. Auprès d'un poète orgueilleux, elle apprit même à composer des vers pour accompagner les défunts...
« La mort est une inévitable fatalité », « La mort est l'honneur du guerrier », « La mort n'est qu'un pas hors du temps »... Au fil de ce long voyage, elle entendit maintes réflexions, certaines directes, d'autres poétiques. Mais ces réponses glissaient comme la brise sur l'eau, effleurant à peine la surface sans jamais toucher son cœur.

« Plus tard... j'ai entendu parler de la ville sainte baignée par l'aube, où l'espoir de vivre déborde, et je me suis dit que peut-être là-bas, je pourrais... »
La jeune fille hésita.
« Ne t'en fais pas, ce n'est pas grave si tu ne veux pas en parler maintenant. Tu es toujours la bienvenue à Okhema ! » La fille aux cheveux roux lui servit une tasse de thé chaud.
La dame aux cheveux dorés examina les gants de la jeune fille avec intérêt.
« Quel accessoire élégant, as-tu aussi appris à le confectionner pendant tes voyages ? 
Elle entrelaça timidement ses doigts.
« Oui, je voulais... que les adieux soient plus solennels. »

La lumière du soleil à Okhema était brûlante et radieuse, l'annonce incessante de l'Instrument de l'aube promettait des lendemains sans fin.

À partir de cette petite cabane, elle commença prudemment sa seconde vie.
Cette pièce, autrefois vide, se para peu à peu des fragments de son quotidien : peluches en feutrine, coussins en forme de chimères et épais recueils de poèmes. Il ne s'agissait plus des symboles de tragédie, mais de cadeaux, de souvenirs et de bénédictions.
Les habitudes qu'elle avait autrefois pour les morts purent enfin, sous le soleil d'Okhema, donner naissance à la chaleur et la force.

« Le paysage derrière cette fenêtre
Reste toujours le même.
Une lumière éclatante, de douces ondulations.
J'ai soufflé la neige sur mes mains,
Pour qu'elles ne soient pas trop froides, car le printemps était bien trop proche.
...
— Un poème intitulé « Printemps » rédigé par une jeune fille

Elle savait que sa destination n'était pas la même que celle de ses compagnons de la Chasse aux flammes, mais elle commençait peu à peu à trouver ses propres instants chaleureux éphémères.
Guidée par le fil d'or, elle dansa maladroitement avec les autres pour la première fois. Dans ce jardin débordant de vie, elle confectionna des fleurs séchées avec Hyacine. Et le jour de sa remise de diplôme au Bosquet, la lumière du soleil drapa sa robe, projetant des ombres éparses qui ressemblaient à des ailes de papillon...

Ces moments, qui pourraient sembler insignifiants aux yeux des autres, étaient comme le petit bois du feu qui lui permettrait de traverser ses années de solitude et de froid.
Elle aspirait à la chaleur, mais contenait aussi son impatience pour la même raison. Peut-être parce que le voyage de la Chasse aux flammes était jonché de pertes incessantes, peut-être parce qu'elle redoutait de revivre la cruauté du malheur... Tout comme ce cauchemar qui la hantait depuis si longtemps, qui se répétait inlassablement...

Le soleil se couchait dans la paume de Képhale tandis qu'un crépuscule aux couleurs sanguines dévorait l'aube dans la ville sainte.
La Marée noire déferla, et dans les thermes silencieux, la Tisseuse d'or l'étreignit pour la première fois. Seul le soupir épuisé de la tisseuse subsista dans la mer de fleurs.
« Mon "amour" ne s'éteindra pas face à la mort. »
« À demain, Cas. » Le messager en haillons se métamorphosa en peluche et s'effondra dans ses bras.
Elle tenta de saisir ces pétales qui s'éparpillaient, mais ce voleur agile lui attrapa la main, lui offrant sa dernière récompense.
« Rends-moi service, juste une fois. Qu'importe si nous défions la mort ! »
Le prêtre céleste baissa les yeux et disparut alors qu'il s'appuyait contre son épaule. Le prince héritier couvert de sang ferma les paupières, résigné face à son exécution. Le guerrier versa des larmes écarlates, son armure fracassée. Le philosophe du Bosquet sourit et l'invita à être l'ultime témoin.
À la fin du rêve, elle vit un voyageur interstellaire s'agenouiller et s'effondrer sous la voûte étoilée, confirmant sa plus terrible crainte...

« Cassie, repose-toi un peu plus longtemps. »
Dans la salle d'hypnothérapie de la Cour du crépuscule, les yeux du docteur étaient remplis d'inquiétude.
Elle essuya la sueur sur son front, comme si elle avait pris une décision résolue.
« Non... je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour que ce cauchemar ne se réalise jamais... »

« Au début, les héros de la Chasse aux flammes suivaient des chemins distincts.
C'est une faible lueur qui nous a attirés les uns vers les autres,
Tels des papillons capables d'endurer la brûlure la plus intense.
Ce n'est pas parce que nous avons vu l'espoir que nous avons pris notre envol,
Mais c'est en prenant notre envol que nous avons découvert l'espoir.
... »
— Poème intitulé « Chasse aux flammes » rédigé par une jeune fille

« Peut-être... que c'est mon dernier jour à Okhema. »
Au terme d'un périple douloureux, elle avait enfin trouvé la piste la menant vers l'Au-delà. Avant de s'aventurer vers ce point de non-retour, elle désirait contempler une dernière fois le monde autour d'elle.

C'était les thermes des Héritiers chryséens.
Elle se rappelait comment Aglaé lui avait un jour offert, à travers l'épaisse brume de vapeur, une paire de gants qu'elle avait soigneusement réparés.
« Cas, tu as beaucoup changé par rapport à la première fois que nous nous sommes rencontrées. »
Elle effleura avec émerveillement les élégants motifs brodés sur les gants. Cette dirigeante, qui était d'habitude si détachée, lui sourit en lui faisant un clin d'œil.
« Même celle que je suis actuellement peut voir ton cœur brûlant sous le froid glacial... »

C'était un jardin serein derrière une maison, façonné comme il apparaissait dans ses rêves.
Dans ce rêve chaotique, elle rencontrait souvent son autre moi. Elles labouraient et entretenaient le jardin ensemble, jusqu'à ce que le sol aride se transforme en un océan luxuriant de fleurs.
« J'aimerais pouvoir encore planter des graines d'espoir comme ça à l'avenir. »

C'était le monument qu'elle avait érigé pour les vies autrefois perdues par sa faute.
Des défunts d'Aidonia aux Héritiers chryséens du périple de la Chasse aux flammes... Pendant plus d'un millénaire, elle tenta de se souvenir du nom et du passé de chacun d'eux.
« S'il y a quelqu'un qui s'en souvient encore, alors cette personne n'est pas vraiment morte. »

C'était ici qu'elle avait rencontré Pionnier/Pionnière pour la première fois.
« Les rencontres sont des événements si miraculeux », pensait-elle. Les rues qui lui étaient si familières dans le passé avaient acquis une signification particulière grâce à quelqu'un d'autre.
« Madame, je vous promets de vous apporter de mes propres mains... »

Alors que l'Heure du lever approchait, le moment du grand départ tant promis était imminent.
Sous le soleil brûlant, elle fit son premier et dernier vœu : avec cette vie glaciale et ardue comme point de départ, elle écrirait avec elle/lui—

Un poème intitulé « Castorice » qui a pour point final une véritable étreinte.