Blade Mortenax

Un corps semblable au bois printanier, un cœur réduit en cendres froides. Les étincelles de l'artisan persistent encore au bout de ses doigts.
Les rancunes accumulées au fil des âges se ravivent, et il promet d'entraîner les dieux avec lui vers l'autre rive...
Ce corps brisé, forgé mille fois jusqu'à devenir une lame... Quelle réponse forgera-t-il ?

Il se souvenait encore de ses premiers jours au Zhuming, levant les yeux vers les étagères infinies de manuels de forge, l'armurerie exposant ses armes divines s'étendant comme une mer sans fin.
Telle la cigale qui ignore le printemps et l'automne, le champignon du matin qui ne connaît pas le cycle des lunes... pour la première fois de sa vie, il comprit à quel point un homme pouvait être insignifiant face aux âges. Avec la courte espérance de vie de son espèce, il aurait de la chance s'il parvenait ne serait-ce qu'à effleurer la surface de l'art de la forge.
Il ne pouvait que commencer par les résidus de production, remplissant la fournaise de fusion délabrée de scories de charbon.
Il échoua. Cette épée semblait parfaite et d'un tranchant incomparable, pourtant elle se brisa en mille morceaux lorsqu'il claqua son doigt pour la tester.
« Une lame inutile... » Brûlant de honte, il la dissimula.
Ce qu'il ne vit pas, c'était son maître aux cheveux blancs passant un doigt sur cette épée brisée : une fine trace de sang apparut sur le bout de son doigt.
« Ne pas laisser les choses de ce monde se perdre en vain, c'est à cela que sert le savoir-faire de l'artisan. Très bien. »

Il se souvenait des chaînes qu'il forgea pour la Commission des dix seigneurs.
« Forger une lame, c'est comme tremper l'âme. Le vrai talent, c'est de s'appliquer à faire les choses les plus simples. »
Il ne comprenait pas. Si ses talents étaient déjà exceptionnels, pourquoi son maître lui avait-il fait commencer en tant que novice ?
Mais il ne s'en plaignit jamais. Il croyait aux paroles du général, tout comme il croyait qu'il ne serait jamais condamné à l'obscurité.
Ses condisciples vinrent, l'Octuor du disque enflammé vint, Huaiyan vint. Tous l'observèrent, travaillant jour et nuit sans répit dans la Forge. Jusqu'à ce que les flammes finissent par s'éteindre, et qu'ils posent les yeux sur les chaînes les plus redoutables de leur vie.
L'éclat froid de ces menottes était atténué, mais leur menace pesait sur chacun comme une montagne. Personne n'aurait pu imaginer que des années plus tard, le Mukhtar guerrier borissien emprisonné passerait de longues années enfermé dans des chaînes taillées dans le même moule.

Il se souvenait de l'épreuve pour devenir Maître de la fournaise. Mais qu'un membre d'une espèce à courte espérance de vie soit choisi comme artisan en chef du Zhuming, cela était sans précédent.
Il s'était bien préparé. Mais lorsque la fusion commença, il découvrit que tous ses matériaux avaient été échangés contre des résidus pourris.
Il se contenta de sourire. Un jour et une nuit plus tard, il dévoila un lion mécanique délicat et ingénieux, surpassant de loin tout engin forgé à partir de trésors rares.
Il se souvenait de la façon dont, avant de recevoir le titre de Maître de la fournaise, son maître répéta cette question des plus simples :
« Qu'est-ce qu'une lame ? »
Il n'avait jamais hésité une seule fois dans sa réponse. C'était l'arme divine sans égale en ce monde qu'il était destiné à forger.

Pourtant, lorsque ces souvenirs lointains refirent surface, tout ce qu'il pouvait entendre était les hurlements plaintifs des lames brisées.

Il rejoignit les Chasseurs de Stellaron dans l'unique but de trouver la délivrance ultime... Du moins, ce fut ce que les Chasseurs lui promirent.

Cling, clang, les douilles tombèrent au sol, comme une mélodie.
« Et mince, je n'ai plus de balles. » La femme leva les deux mains, jetant un coup d'œil vers le ciel.
Sous le ciel nocturne silencieux, un pilier de lumière transperça les cieux, fonçant droit sur les chasseurs.
Le fou se rua dedans. Le faisceau d'énergie intense faillit le réduire en cendres. Mais il n'en fut rien. Sa chair, telle du lierre de printemps, se reconstituait en un clin d'œil.
« Arrête de tester ma loyauté ! Si je découvre que vos promesses n'étaient que des mensonges, je serai le premier à te tuer ! »
« Écoute-moi, Bladie. Tant que tu ne le veux pas, personne ne te fera de mal. »

La légion d'antimatière devant ses yeux fut mise en pièces par une silhouette sombre.
Un mecha argenté réduisit en poussière les Rangers du néant qui avaient réussi à fuir, contemplant, impuissant, un homme seul tenir tête à une armée entière.
« Souviens-toi, Sam, quoi que tu fasses, ne te laisse pas piéger dans sa formation d'épée. »
Elle se rappela les recommandations que lui avait fait Kafka avant le départ. Fixant les débris macabres devant elle, elle comprit enfin ce qu'était une lame.
Il était la « lame » la plus tranchante des Chasseurs de Stellaron.

Dans un tintement cristallin, la neige tomba toute la nuit, si épaisse qu'elle faillit ensevelir tout le campement.
La jeune fille aux cheveux argentés sortit de sa tente et le trouva toujours assis en tailleur, son épée posée en travers de ses genoux.
« Va te reposer. Je monte la garde ce soir. »
« Pas besoin. J'ai l'habitude. »
« Hmph. Bizarre. »
Elle le regarda tandis que la neige s'amoncelait sur ses épaules, comme si elle lui avait teint les cheveux en blanc.
Un froid profond la saisit soudain.
Elle comprit alors qu'il y avait dans ce monde des gens qui ne pouvaient trouver un instant de paix que sur ces plaines enneigées et entièrement désertes.

Chaos. Ténèbres. Les entrailles de la bête des origines de l'univers semblaient prêtes à tout dissoudre.
Il s'était cru insensible à la douleur depuis longtemps, mais désormais, une lutte invisible menaçait de réduire son âme en lambeaux.

Des murmures épars se faisaient entendre inlassablement dans sa tête, tentant peu à peu de le faire glisser dans l'abîme de la perdition.
« Pourquoi résister ? Je peux t'offrir le pouvoir de refaçonner la vie et la mort elles-mêmes, d'effacer tous tes regrets ! »
Effacer tous les regrets... Il pensa à son maître Huaiyan, déçu. Il pensa à eux cinq, autrefois si pleins de fougue. Il pensa au dénouement qu'il aurait dû connaître...
Absolument pas. Jamais. Pas une seule fois.
Ce n'était qu'une fuite, de la lâcheté, une capitulation...
Tout comme ces années passées à passer ses jours dans le repentir. Tout comme cette existence hébétée, cherchant vaguement la mort.
Ce n'était pas ainsi que son « script » était censé se terminer.

« Les Chasseurs de Stellaron existent pour réécrire la Finalité et changer leur fin prédestinée. »
Dans la Finalité révélée par Elio, il entrevit une mer de lys araignées parsemée d'ossements, une bête sans limites transpercée de part en part, et un fourneau crachant des flammes. Des cheveux noirs devinrent blancs comme neige, et l'artisan vieilli put enfin embrasser la mort. Pourtant, la racine de la calamité de l'immortalité avait déjà refleuri ailleurs...
Il a encore une chance de tout changer.
« Yingxing, es-tu vraiment déterminé à nous entraîner tous deux dans l'Abîme ! Tout ce que tu gagneras, c'est une souffrance sans fin, déchiré entre la vie et la mort ! »
Il n'entendit pas le hurlement frénétique de Shuhu. Au lieu de cela, il entendit la voix de son maître, les voix de ses compagnons, sa propre voix...
« Qu'est-ce qu'une lame ? »

Il avait forgé autrefois des chaînes pour emprisonner de puissants ennemis ; désormais, il se forgerait lui-même en prison.
L'unique but qu'il avait poursuivi en tant que Chasseur était une délivrance illusoire ; désormais, il allait se venger du principal responsable de cette tragédie.
Il se sentit se fissurer.
Morceau par morceau, comme des flocons de neige brisés, gelés en un instant par une vie débordante, retombant de nouveau dans la mer de souffrance.
« Ne gaspillez pas les bienfaits du monde, mais perfectionnez-les par l'artisanat. Très bien. »
Il leva la main avec peine, comme bien des années auparavant, lorsqu'il avait levé pour la première fois le marteau de forge, frappant le matériau chauffé à blanc jusqu'à ce qu'il soit assez tranchant pour faire subir l'enfer éternel à cette abomination immortelle.
Son corps de fer brûlant l'empêchait de pleurer ; dans un état second, il crut se trouver à la Forge, libérant un éclat éblouissant comme celui d'une arme divine après la trempe.

Il pensa à cette île solitaire d'Insumousu, hérissée d'épées rouillées et brisées.
Il voulait y retourner, ne serait-ce qu'une fois, pour laisser les plaintes de ces épées chargées de regrets, de rancœur et de tristesse reposer en paix, ne serait-ce qu'un instant.
Il pensa à son maître vieillissant, et une vague de chaleur mêlée de nostalgie et de honte lui monta au cœur.
En fermant les yeux, il pouvait presque sentir la fumée et le feu du Zhuming, entendre le tintement clair et incessant des enclumes.
« Une fois que tout cela sera terminé, peut-être que je pourrais... »
Il poussa un long soupir et retourna au campement des Chasseurs.

« Frappé par le mara ? Il est complètement guéri... Au moins, il ne réclame plus d'écorcher vif ce petit Dragon azur.
— Oh, au fait, à propos de cette boîte dont Blade a parlé, il a admis que ce qu'il y avait dedans était un cadeau pour nous ! »
Il poussa doucement la porte, fronçant les sourcils : « Faut-il aussi lui rapporter des affaires sans lien avec la mission ?
— Bladie, merci. » Une voix de femme se fit entendre au téléphone.
« Pas besoin.
— Nous fêterons ça pour toi quand tout le monde sera de retour. »
L'homme marqua une pause, fit quelques pas, puis s'arrêta de nouveau.
« Ce que j'ai mis dans la boîte en fer n'était pas à la hauteur. Je peux en refaire, si tu veux.
— D'accord, super ! » La jeune fille le regarda avec surprise. « Vas-y, dis-le-lui toi-même ! Tu vois, à t'entendre parler, je retombe sous ton charme ! »
Il ne répondit pas et se dirigea vers la pièce d'à côté.
« Entraîne-toi bien, ta main est guérie, la prochaine fois qu'on s'affrontera, je ne te ménagerai pas ! »

« D'accord. »
Il détacha la Lame d'éclat et la posa près du lit.
Autrefois, c'était de la haine, de la fureur, du regret, c'était toute la douleur.
Il caressa la lame brisée. Qu'est-ce qu'une lame ?

Peut-être qu'une lame n'est rien de plus qu'une lame, après tout.