Phaénon

L'Élysée mystérieuse, village frontalier isolé du monde, n'existe plus que dans des légendes énigmatiques.
██████, Héros sans nom et Héritier chryséen portant la flamme divine du Porte-Monde, grave en toi les idéaux du monde entier, endosse le destin de tout un chacun et apporte la première lueur de l'aube à cette ère naissante.
—« Mais s'il s'avérait que l'aube n'ait jamais existé, faites que la fureur consume tout mon être et le transforme en soleil ardent de demain ! »

L'Élysée mystérieuse, village natal du garçon.
Le village vivait au rythme du soleil : travail à l'aube, repos au crépuscule, tout comme sa propre vie, simple et sans ornements.

Dans une minuscule école pouvant à peine accueillir une poignée d'élèves, le garçon s'évadait pendant un cours d'histoire monotone, ses pensées s'envolant avec les copeaux de bois qui dansaient entre ses doigts.

Trait après trait, la silhouette d'un guerrier émergait lentement du bloc de bois qui était caché dans son pupitre.
« Il faut une épée massive et lourde... seule une telle arme serait digne de cette puissance... »
Il aiguisait les bords du morceau de bois à la lumière du soleil.
« Une armure marquée par l'honneur, une cape comme des ailes s'élevant à travers la tempête. »
« Et puis... »

« Phaénon ! Si tu veux devenir le plus grand guerrier... tu ferais mieux d'être plus attentif, pour commencer. »
Mademoiselle Pythie ne se lassait jamais de le ramener à la réalité.

Le garçon préférait de loin le terrain d'entraînement jonché de bottes de foin à l'école.
C'était son champ de bataille, où les épouvantails se transformaient en soldats menant la charge, ou en bêtes sauvages déchaînées.
Quand il n'était pas à l'école, il passait souvent des journées entières là-bas avec ses compagnons sculptés dans le bois, jusqu'à ce que l'odeur de la cuisine s'échappe de chaque foyer.

Sous la fraîcheur ombragée des arbres, le garçon épuisé s'endormait paisiblement, la tête reposant sur l'herbe tendre.
Dans ses rêves décousus, il contemplait des cités-États jamais visitées et assistait au déroulement d'épopées grandioses.

« Va... et deviens un héros. »

Cette voix, telle les vagues infinies de blé de l'Élysée mystérieuse, guida le garçon sur le chemin de l'aventure.

Face au jeune voyageur venu de loin, la tisseuse et l'oracle à l'apparence enfantine évoquaient parfois l'histoire de la Chasse aux flammes et des Héritiers chryséens.
Les yeux dépourvus de lumière de la tisseuse semblaient percer le trouble intérieur du jeune homme, tandis que l'innocence rayonnante de l'oracle lui procurait un sentiment familier de chaleur.

« Alors... les Héritiers chryséens étaient prédestinés par les cieux ? »
Le jeune homme demanda, rassemblant son courage.
La tisseuse secoua la tête.
« Non. On peut plutôt dire que c'est un long et éprouvant pèlerinage. »

Le jeune homme enfouit précieusement ses souvenirs imprégnés du parfum de blé et rejoignit la légion de la ville sainte, s'entraînant jour et nuit jusqu'à ce que l'art de l'épée le plus complexe lui devienne aussi naturel que de respirer.
Dans un duel à mort qui stupéfia le monde, il affronta le prince héritier d'Acrokopis pendant dix jours et dix nuits. Chaque mouvement de sa lame, chaque assaut fulgurant révélait un homme qui avait déjà fait don de sa vie, combattant avec l'abandon de celui qui ne craint plus rien.

Bien sûr, la plupart du temps, le jeune homme abordait le monde avec humour et légèreté.
« Je veux simplement que les gens se sentent à l'aise en ma présence », disait-il.
Bien que ses amis moquaient souvent cette attitude, ils savaient que c'était précisément cet esprit qui avait valu au jeune homme aux cheveux argentés la confiance et le respect tant des roturiers que des nobles dans la ville sainte.

Durant ses années d'études au Bosquet, bien qu'il n'eût guère d'intérêt pour l'étude de la logique, le jeune homme triomphait souvent dans les débats grâce à son esprit vif, après avoir feuilleté les livres jusqu'à en user les pages.
Bien qu'il ne pût rivaliser avec la sagesse de son professeur, au fond de lui, il savait que c'était le courage de rester fidèle à lui-même qui lui manquait encore.

Pourtant, lorsque le jeune homme revenait du champ de bataille et que la guérisseuse avait pansé ses blessures, un long silence s'installait.
« Seigneur Phaénon... vous arrive-t-il souvent de vous réveiller en pleine nuit, ou de ne pouvoir trouver le sommeil ? »

Il ne se préoccupait guère de ces paroles.
Pour suivre la voie qui le conduirait à défier les dieux eux-mêmes, il lui fallait sculpter son être à l'image de ce que le monde attendait de lui.

Le dieu qui brandissait la Lance-éclair sombra dans la folie. Dans la bataille nommée Conflit, l'homme et son compagnon accordèrent au dieu démentiel sa délivrance finale.
Dans le débat où la flamme divine de la Raison fut contestée, l'homme affronta son ancien mentor et fut témoin d'une exécution brutale.
Sur le champ de bataille céleste, il traversa le pont arc-en-ciel, perçant les ténèbres de la lumière ardente du soleil, éclairant la périlleuse route qui se trouvait devant lui.

« Libérateur, montre-nous la voie. »
En entendant ces paroles empreintes d'espoir de la tisseuse, il ne sentit qu'une amertume lancinante au fond de son âme, un tourment qu'il s'efforçait de dissimuler aux yeux de tous.

Le prince héritier d'Acrokopis, marqué par des milliers de morts, lui confia son peuple.
« Ne t'inquiète pas. Je veillerai sur eux pour toi. »
L'oracle, son corps divisé en d'innombrables fragments, s'évanouit, et il reprit le serment qu'elle avait prononcé avant son départ.
« Mademoiselle Tribbie, je vivrai pour voir un ciel rempli de la lumière des étoiles... »
L'érudit courut vers la mort en quête de vérité. La Demoiselle embrassa son destin solitaire.
« Dans la prochaine vie, la vérité sera révélée, et la vie et la mort trouveront leur juste place. »
La tisseuse trouva le repos éternel dans un bain doré. La voleuse aux pieds agiles s'arrêta avec regret. La guérisseuse qui parcourait jadis les cieux ne reviendrait plus jamais sur terre.
« Avec mon corps comme bois d'allumage, je deviendrai la flamme qui illuminera le nouveau monde. »

L'homme ne pouvait verser de larmes, mais il gravait ces douleurs cuisantes dans sa mémoire.
Portant les espoirs de tous, il avançait péniblement vers le sommet de la montagne où se levait le soleil.

Il croyait sincèrement qu'un jour, l'aube percerait la nuit sans fin d'Amphoreus.

« Mais s'il s'avérait que l'aube n'a jamais existé... »
Il s'était posé cette question des milliers de fois.
Désormais, se dirigeant vers cette fin brûlante et impitoyable, il gravait la dernière lettre du mot « Phaénon ».

« Faites que la fureur consume tout mon être et le transforme en soleil ardent de demain ! »

Comme d'innombrables fois auparavant, à travers les flammes, il aperçut...

La lumière matinale déversant ses rayons dorés sur les champs de blé de l'Élysée mystérieuse, baignant le village d'une lueur ambrée.

« J'ai l'impression... d'avoir fait ce rêve un millier de fois déjà... »
Le garçon frotta ses yeux ensommeillés en s'éveillant sous l'arbre.

Dans son rêve, le soleil tombait du ciel, la statue d'un héros s'effritait, fondait, volait en éclats, consumant le monde dans les flammes.
Dans un silence de mort, une silhouette familière, carbonisée et brisée, avançait seule vers les ténèbres infinies.

« Cette silhouette se consumait elle-même... et tout ce qui l'entourait avec elle... »
Le garçon contemplait d'un regard vide la sculpture inachevée. La colère brûlante et la haine de soi profonde qui provenaient du rêve résonnaient encore dans son cœur.
« Peut-être que ce monde brisé... appelle un héros à son secours... »

« À quoi ressemblera l'avenir ? »
Allongé sur la paille dorée et douce, le garçon imaginait une épopée se déroulant devant ses yeux.
« Peut-être que le héros parcourra le monde, redressant les torts, résolvant l'impossible, sans jamais laisser son nom...
"Portant un passé mystérieux, défiant un destin cruel, et terrassant de redoutables ennemis.
Quand le monde se tiendra au bord du gouffre, il honorera son serment d'un cœur pur et sincère : partout où il ira, paix et prospérité suivront ses pas...
Même s'il tombe cent fois, mille fois, un million de fois... Un héros peut être détruit, mais jamais vaincu..." »

...

Si rien n'avait changé...
Les jours à l'Élysée mystérieuse auraient continué à s'écouler paisiblement, comme il en avait toujours été.
Cette infime étincelle était déjà profondément enracinée dans son cœur dès le début de son périple.
Lorsque le garçon deviendrait un jeune homme, lorsqu'il se tiendrait à nouveau sur le quai, s'élançant vers des terres lointaines...
Il se précipiterait vers l'avenir, oubliant les rêves brisés laissés derrière lui.
Il ne réaliserait pas combien le chemin serait long et ardu, pas avant de s'être lui-même offert comme combustible pour alimenter une flamme futile.
Ce n'est qu'en atteignant le bout du chemin qu'il saurait la distance qu'il a parcourue.

Une dernière fois, il se remémorerait ce matin où le soleil se levait pour la première fois et qui il était lorsqu'il sculpta la forme première de ses idéaux. Dans les années à venir, il donnerait à cette personne un nouveau nom : « Libérateur ».

Quant à son propre nom, il se disperserait lentement et s'effacerait de la mémoire.

L'Élysée mystérieuse, village frontalier isolé du monde, n'existe plus aujourd'hui que dans des légendes énigmatiques.
Khaslana, Héritier chryséen du Porte-Monde, grave en toi les idéaux du monde entier, endosse le destin de tout un chacun et apporte la première lueur de l'aube à cette ère naissante.
—« Mais s'il s'avérait que l'aube n'a jamais existé, faites que la fureur consume tout son être et le transforme en soleil ardent de demain ! »

L'Élysée mystérieuse, village natal du garçon.
Le village vivait au rythme du soleil : travail à l'aube, repos au crépuscule, tout comme sa propre vie, simple et sans ornements.

Dans une minuscule école pouvant à peine accueillir une poignée d'élèves, le garçon s'évadait pendant un cours d'histoire monotone, ses pensées s'envolant avec les copeaux de bois qui dansaient entre ses doigts.

Trait après trait, la silhouette d'un guerrier émergait lentement du bloc de bois qui était caché dans son pupitre.
« Il faut une épée massive et lourde... seule une telle arme serait digne de cette puissance... »
Il aiguisait les bords du morceau de bois à la lumière du soleil.
« Une armure marquée par l'honneur, une cape comme des ailes s'élevant à travers la tempête. »
« Et puis... »

« Phaénon ! Si tu veux devenir le plus grand guerrier... tu ferais mieux d'être plus attentif, pour commencer. »
Mademoiselle Pythie ne se lassait jamais de le ramener à la réalité.

Le garçon préférait de loin le terrain d'entraînement jonché de bottes de foin à l'école.
C'était son champ de bataille, où les épouvantails se transformaient en soldats menant la charge, ou en bêtes sauvages déchaînées.
Quand il n'était pas à l'école, il passait souvent des journées entières là-bas avec ses compagnons sculptés dans le bois, jusqu'à ce que l'odeur de la cuisine s'échappe de chaque foyer.

Sous la fraîcheur ombragée des arbres, le garçon épuisé s'endormait paisiblement, la tête reposant sur l'herbe tendre.
Dans ses rêves décousus, il contemplait des cités-États jamais visitées et assistait au déroulement d'épopées grandioses.

« Va... et deviens un héros. »

Cette voix, telles les vagues infinies de blé de l'Élysée mystérieuse, guida le garçon sur le chemin de l'aventure.
->->->->->->->->->->->->->
>>> Calcul n˚1
...
>>> Attribuer à la cible la définition de « Neikos496 »
>>> Chargement de la scène [Élysée mystérieuse]
>>> Exécution de la simulation
Cible : « Neikos496 ». Se déplace le long des coordonnées A-F.
Cible : « Neikos496 ». Création d'une nouvelle variable [Héros intérieur]
Démarrage des mises à jour de déplacement pour la >>> variable [Marée noire], exécution de la commande de substitution sur [Élysée mystérieuse]

Face au jeune voyageur venu de loin, la tisseuse et l'oracle à l'apparence enfantine évoquaient parfois l'histoire de la Chasse aux flammes et des Héritiers chryséens.
Les yeux dépourvus de lumière de la tisseuse semblaient percer le trouble intérieur du jeune homme, tandis que l'innocence rayonnante de l'oracle lui procurait un sentiment familier de chaleur.

« Alors... les Héritiers chryséens étaient prédestinés par les cieux ? »
Le jeune homme demanda, rassemblant son courage.
La tisseuse secoua la tête.
« Non. On peut plutôt dire que c'est un long et éprouvant pèlerinage. »

Le jeune homme enfouit précieusement ses souvenirs imprégnés du parfum de blé et rejoignit la légion de la ville sainte, s'entraînant jour et nuit jusqu'à ce que l'art de l'épée le plus complexe lui devienne aussi naturel que de respirer.
Dans un duel à mort qui stupéfia le monde, il affronta le prince héritier d'Acrokopis pendant dix jours et dix nuits. Chaque mouvement de sa lame, chaque assaut fulgurant révélait un homme qui avait déjà fait don de sa vie, combattant avec l'abandon de celui qui ne craint plus rien.

Bien sûr, la plupart du temps, le jeune homme abordait le monde avec humour et légèreté.
« Je veux simplement que les gens se sentent à l'aise en ma présence », disait-il.
Bien que ses amis moquaient souvent cette attitude, ils savaient que c'était précisément cet esprit qui avait valu au jeune homme aux cheveux argentés la confiance et le respect tant des roturiers que des nobles dans la ville sainte.

Durant ses années d'études au Bosquet, bien qu'il n'eût guère d'intérêt pour l'étude de la logique, le jeune homme triomphait souvent dans les débats grâce à son esprit vif, après avoir feuilleté les livres jusqu'à en user les pages.
Bien qu'il ne pût rivaliser avec la sagesse de son professeur, au fond de lui, il savait que c'était le courage de rester fidèle à lui-même qui lui manquait encore.

Pourtant, lorsque le jeune homme revenait du champ de bataille et que la guérisseuse avait pansé ses blessures, un long silence s'installait.
« Seigneur Phaénon... vous arrive-t-il souvent de vous réveiller en pleine nuit, ou de ne pouvoir trouver le sommeil ? »

Il ne se préoccupait guère de ces paroles.
Pour suivre la voie qui le conduirait à défier les dieux eux-mêmes, il lui fallait sculpter son être à l'image de ce que le monde attendait de lui.
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>>> Calcul n˚49
...
>>> chargement de la scène [Okhema]
>>> chargement de la scène [Bosquet de l'épiphanie]
...
>>> chargement des facteurs de calcul
« HapLotes405 »
« SkeMma720 »
« EpieiKeia216 »
« PoleMos600 »
« EleOs252 »
...
>>> Exécution du calcul
...
>>> progression de l'auto-itération de la cible « Neikos496 » : 0,43 %

Le dieu qui brandissait la Lance-éclair sombra dans la folie. Dans la bataille nommée Conflit, l'homme et son compagnon accordèrent au dieu démentiel sa délivrance finale.
Dans le débat où la flamme divine de la Raison fut contestée, l'homme affronta son ancien mentor et fut témoin d'une exécution brutale.
Sur le champ de bataille céleste, il traversa le pont arc-en-ciel, perçant les ténèbres de la lumière ardente du soleil, éclairant la périlleuse route qui se trouvait devant lui.

« Libérateur, montre-nous la voie. »
En entendant ces paroles empreintes d'espoir de la tisseuse, il ne sentit qu'une amertume lancinante au fond de son âme, un tourment qu'il s'efforçait de dissimuler aux yeux de tous.

Le prince héritier d'Acrokopis, marqué par des milliers de morts, lui confia son peuple.
« Ne t'inquiète pas. Je veillerai sur eux pour toi. »
L'oracle, son corps divisé en d'innombrables fragments, s'évanouit, et il reprit le serment qu'elle avait prononcé avant son départ.
« Mademoiselle Tribbie, je vivrai pour voir un ciel rempli d'étoiles et de lunes... »
L'érudit courut vers la mort en quête de vérité. La Demoiselle embrassa son destin solitaire.
« Dans la prochaine vie, la vérité sera révélée, et la vie et la mort trouveront leur juste place. »
La tisseuse trouva le repos éternel dans un bain doré. La voleuse aux pieds agiles s'arrêta avec regret. La guérisseuse qui parcourait jadis les cieux ne reviendrait plus jamais sur terre.
« Avec mon corps comme bois d'allumage, je deviendrai la flamme qui illuminera le nouveau monde. »

L'homme ne pouvait verser de larmes, mais il gravait ces douleurs cuisantes dans sa mémoire.
Portant les espoirs de tous, il avançait péniblement vers le sommet de la montagne où se levait le soleil.

Il croyait sincèrement qu'un jour, l'aube percerait la nuit sans fin d'Amphoreus.

« Mais s'il s'avérait que l'aube n'a jamais existé... »
Il s'était posé cette question des milliers de fois.
Désormais, se dirigeant vers cette fin brûlante et impitoyable, il gravait la dernière lettre du mot « Phaénon ».

« Faites que la fureur consume tout mon être et le transforme en soleil flamboyant de demain ! »
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>>> Journal des appels
[Calcul n˚597]
...
Requête : « Devenir celui qui répond aux espoirs du monde, portant les vœux de tous. »
Réponse : « Une âme solitaire. »
Progression : 0,096 %
...

[Calcul n˚8128]
...
Requête : « Même avec le plus grossier des fers, défendez notre foyer ! »
Réponse : « Une cicatrice insignifiante. »
Progression : 1,34 %
...

[Calcul n˚16256]
...
Requête : « Les Héritiers chryséens sont tous en place. La Chasse aux flammes commence. »
Réponse : « Un cycle sans fin. »
Progression : 2,89 %
...

[Calcul n˚496000]
...
Requête : « Entamer la nouvelle ère et saluer l'aube d'Amphoreus. »
Réponse : « Une ▇▇▇▇ tentative futile ▇▇▇▇▇▇▇. »
Progression : 32,47 %
...

[Calcul n˚33550337]
...
Requête : « ▇▇▇▇grave▇▇▇▇▇▇▇▇endosse▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇ère naissante▇▇▇▇ »
Réponse : « ▇▇▇▇fureur▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇▇consume tout▇▇▇▇▇▇ »
Progression : 99,81 %
...
>>> Avertissement : progression impossible à mettre à jour

Comme d'innombrables fois auparavant, à travers les flammes, il aperçut...

La lumière matinale déversant ses rayons dorés sur les champs de blé de l'Élysée mystérieuse, baignant le village d'une lueur ambrée.

« J'ai l'impression... d'avoir fait ce rêve un millier de fois déjà... »
Le garçon frotta ses yeux ensommeillés en s'éveillant sous l'arbre.

Dans son rêve, le soleil tombait du ciel, la statue d'un héros s'effritait, fondait, volait en éclats, consumant le monde dans les flammes.
Dans un silence de mort, une silhouette familière, carbonisée et brisée, avançait seule vers les ténèbres infinies.

« Cette silhouette se consumait elle-même... et tout ce qui l'entourait avec elle... »
Le garçon contemplait d'un regard vide la sculpture inachevée. La colère brûlante et la haine de soi profonde qui provenaient du rêve résonnaient encore dans son cœur.
« Peut-être que ce monde brisé... appelle un héros à son secours... »

« À quoi ressemblera l'avenir ? »
Allongé sur la paille dorée et douce, le garçon imaginait une épopée se déroulant devant ses yeux.
« Peut-être que le héros parcourra le monde, redressant les torts, résolvant l'impossible, sans jamais laisser son nom...
"Portant un passé mystérieux, défiant un destin cruel, et terrassant de redoutables ennemis.
Quand le monde se tiendra au bord du gouffre, il honorera son serment d'un cœur pur et sincère : partout où il ira, paix et prospérité suivront ses pas...
Même s'il tombe cent fois, mille fois, un million de fois... Un héros peut être détruit, mais jamais vaincu..." »

...

Si rien n'avait changé...
Les jours à l'Élysée mystérieuse auraient continué à s'écouler paisiblement, comme il en avait toujours été.
Cette infime étincelle était déjà profondément enracinée dans son cœur dès le début de son périple.
Lorsque le garçon deviendrait un jeune homme, lorsqu'il se tiendrait à nouveau sur le quai, s'élançant vers des terres lointaines...
Il se précipiterait vers l'avenir, oubliant les rêves brisés laissés derrière lui.
Il ne réaliserait pas combien le chemin serait long et ardu, pas avant de s'être lui-même offert comme combustible pour alimenter une flamme futile.
Ce n'est qu'en atteignant le bout du chemin qu'il saurait la distance qu'il a parcourue.

Une dernière fois, il se remémorerait ce matin où le soleil se levait pour la première fois et qui il était lorsqu'il sculpta la forme première de ses idéaux. Dans les années à venir, il donnerait à cette personne un nouveau nom : « Libérateur ».

Quant à son propre nom, il se disperserait lentement et s'effacerait de la mémoire.
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>>> Alerte !
>>> Alerte !
>>> Alerte !
Erreur 7 : Appel d'un objet non défini « Pionnier/Pionnière »
...
Erreur 12 : Conversion de type non traitée
...
Erreur 99 : Détection de condition invalide
...
>>> Fin du calcul n˚ 33550337
>>> Progression de Tombeau de fer : 99,81 %