Les premiers rayons de l'aube murmurent. Dans la prairie de fleurs, des oiseaux un à un s'envolent, dérangés par le mouvement d'une danse agile.
Répétant inlassablement ses techniques à l'épée, elle danse avec la lame, ses mouvements autrefois maladroits devenant de plus en plus fluides. Quand l'épée tranche l'air, des pétales se mettent à tourbillonner en une pluie fine. Sans qu'elle ne s'en aperçoive, la brume humide s'est déjà déposée sur ses cheveux.
« Belle technique ! »
Elle se retourne, surprise, faisant instinctivement tourner son épée dans sa main.
Derrière elle, un jeune garçon/une jeune fille aux cheveux gris abaisse son appareil photo.
« Il ne faut jamais oublier les bons souvenirs. »