Prisonnier enchaîné

C'était l'odorat qui permettait aux Mukhtars guerriers borissiens de se repérer. La pluie, la poussière, le feu de camp, le sang, les médicaments... Du plus profond du champ de bataille, un torrent d'odeurs vacillantes, évanescentes et obsédantes s'étaient mises à inonder chaque centimètre de ses neurones.

Tout ce qu'il pouvait sentir à présent, c'était la lourdeur implacable des instruments de torture, et la peur recroquevillée des jurés qui emplissait l'air.

Il savait que ces juges à la chair fragile avaient peur du tranchant de ses crocs. Au bord d'une falaise abrupte, il s'était retrouvé baigné dans le clair de lune de la folie, et avait senti la pulsion instinctive dans ses veines. Il avait suivi le labyrinthe des odeurs, pénétré dans le camp ennemi dans l'obscurité d'une nuit sans lumière, et broyé le crâne de ses proies une à une... Les Mukhtars guerriers admiraient les crocs polis, les considérant comme des armes, des symboles de la puissance et de la confiance nécessaires pour tout déchirer sur leur passage.

« Le Seigneur du terrier a rongé la chair d'innocents. Il est condamné à passer sa vie dans une cage, le visage recouvert d'une muselière, pour avoir été reconnu coupable d'un des Dix péchés impardonnables. »

Le Mukhtar guerrier regarda autour de lui avec mépris. L'épéiste qui balayait tout comme une mer glacée de fureur n'était pas là... Ce jugement fastidieux ne l'intéressait pas.