A lua surgiu sobre a popa, como uma foice de pedra gasta pelo tempo. A Mestra da Trupe, perdida em seus próprios pensamentos, falou com ela: "Você, velha trabalhadora, ainda consegue ceifar os campos de trigo lá no céu?" "Melhor ainda: venha ser minha navegadora, é só ficar de olho no que fica para trás quando eu manobro o navio de ré." E assim o brilho da lua crescente foi convidado a bordo, para velar pelo caminho dos Atores a partir daquele dia. A lua desceu ao mundo mortal, dura e seca como uma roda de queijo envelhecido. O Mar de Estrelas não tem vento úmido, e o vácuo silencioso a deixou com medo até de respirar. "Estranho", disse a Mestra da Trupe, coçando a cabeça. "Quando você fazia trabalho pesado ao lado do Sol, não andava por esse mesmo vácuo?" "Então por que um trabalho mais fácil te deixa mais desconfortável?" "Dizer que eu fazia trabalho pesado ao lado do Sol, isso não passa da sua própria interpretação." "Quando, do seu ponto de vista, eu era atraída por um planeta e orbitava uma estrela..." "Mas se você olhasse do chão, eu era igualmente um corpo livre no céu." "Eu vagava sem propósito pelas ondas cósmicas de trigo," "reunindo aquelas estrelas cadentes mordazes e errantes," "e as conduzindo de volta à pátria nutrida pelo romance." "Foi assim que eu defini meu trabalho. Agora estou envelhecendo," "mas o que realmente significa ser uma navegadora na retaguarda..." "Isso ainda me cabe decidir, a meu tempo." A lua não tem amanhecer próprio. Uma velha rainha solitária, murmurando baixinho nos bastidores. O barco de flores derivou por colinas e encostas, deixando flores para trás, levando pérolas consigo. "Um dia, eu vou decidir: se sou uma estranha de passagem, ou uma integrante da trupe." Talvez ela tenha dado uma resposta; talvez não. De qualquer forma... A luz das estrelas mortas ainda arde com vida.