Mortenax Blade

Seu corpo é como madeira de primavera. Seu coração é como as cinzas dos mortos. Porém, ainda assim, a faísca de um artesão se prende aos seus dedos.
Rancores ancestrais se reacendem. Ele jura enviar tanto a si mesmo quanto àquela Divindade para a outra margem.
Este corpo despedaçado, porém, suportando mil têmperas até se tornar uma lâmina... Que resposta ele forjará?

Ele ainda se lembrava dos primeiros dias no Zhuming. Erguia os olhos para as intermináveis prateleiras de manuais de forja e para o arsenal de armas divinas, que se estendia como um mar sem fim.
Como uma efêmera que nunca vê a noite, como uma cigarra que nada sabe de primavera e outono. Pela primeira vez na vida, ele entendeu de verdade quão pequeno um homem pode ser diante dos séculos. Com a vida breve da sua espécie, ele teria sorte se conseguisse arranhar a superfície da arte da forja.
Ele só podia começar pelos restos, enchendo o forno de fundição aos pedaços com as sobras de carvão.
Ele fracassou. Aquela espada parecia impecável e afiada além da conta, mas se despedaçou quando deu um leve toque com o dedo na lâmina para testá-la.
"Uma lâmina inútil..." Queimando de vergonha, ele a escondeu.
O que ele não viu foi seu mestre de cabelos brancos passando o dedo por aquela espada quebrada, nem a fina linha vermelha de sangue que ficou na ponta do dedo.
"Não desperdiçar as dádivas do mundo, mas aperfeiçoá-las com maestria. Bom."

Ele se lembrou dos grilhões que forjou para a Comissão dos Dez Senhores.
"Forjar uma lâmina é como temperar a alma. A verdadeira habilidade está em fazer bem a coisa mais simples."
Ele não entendia. Se suas habilidades já eram excepcionais, por que o mestre o fazia começar como aprendiz?
Mas nunca discutia. Ele acreditava nas palavras do general, assim como acreditava que uma verdadeira joia nunca fica enterrada por muito tempo.
Seus colegas vieram, o Octeto da Roda Flamejante veio, Huaiyan veio. Todos o observaram trabalhando dia e noite sem descanso na Forja. Até que as chamas finalmente se apagaram, e todos viram os grilhões mais aterrorizantes de suas vidas.
O brilho frio daquelas algemas era contido, mas sua ameaça pesava como uma montanha. Ninguém poderia imaginar que, anos depois, o Muhtar da Guerra Borisin passaria longos e longos anos preso em correntes forjadas do mesmo metal.

Ele se lembrou do teste para mestre da fornalha. Mas um perecível ser escolhido como artesão-chefe do Zhuming, isso era algo sem precedentes.
Ele tinha se preparado bem. Mas quando a fundição começou, ele descobriu que todos os seus materiais tinham sido trocados por sucata podre.
Ele apenas sorriu. Um dia e uma noite depois, ele revelou um leão mecânico delicado e engenhoso, uma criação que envergonhava qualquer obra forjada de puro tesouro.
Ele se lembrou de como, antes de receber o título de "mestre da fornalha", seu mestre repetiu aquela pergunta mais simples:
"O que faz uma lâmina?"
Ele nunca hesitou em sua resposta. Essa era a arma incomparável que ele estava destinado a forjar, aquela que deixaria qualquer outra lâmina comendo poeira.

Mas quando essas memórias distantes voltavam à tona, tudo o que ele conseguia ouvir era o lamento sofrido de lâminas despedaçadas.

Ele se juntou aos Caçadores de Stellaron em busca da "salvação" definitiva... Pelo menos, foi isso que os Caçadores prometeram.

Clink, clank, os cartuchos caíam no chão como uma espécie de melodia.
"Ah não, fiquei sem balas." A mulher ergueu as mãos, lançando o olhar para o céu.
A noite estava em silêncio. Então um pilar de luz rasgou os céus, vindo na direção dos caçadores.
O louco avançou direto contra o feixe. O raio de alta energia quase o despedaçou. Não, claro que não. Sua carne era como trepadeira descontrolada na primavera, se reconstituindo num piscar de olhos.
"Pare de testar minha lealdade! Se eu descobrir que as suas promessas não passam de mentiras, eu vou ser o primeiro a enfiar uma lâmina em você!"
"Escute, Bladezinho. Enquanto você não quiser, ninguém vai te fazer sangrar."

A Legião Antimatéria diante dela foi feita em pedaços por uma figura sombria.
Um robô prateado socou os poucos Guardas-Vazios restantes até virarem pó, e então se virou para assistir, impotente, a um único homem dançando sozinho contra um exército.
"Não se esqueça, SAM, faça o que fizer, não seja capturado pela formação de espada dele."
Ela recordou as últimas palavras de Kafka antes da missão. E agora, encarando os destroços horripilantes à sua frente, ela entendeu o que significava ser uma lâmina...
Ele era a "lâmina" mais afiada dos Caçadores de Stellaron.

Clink, clang, a neve caiu a noite inteira, tão densa que quase enterrou o acampamento por completo.
A garota de cabelos grisalhos saiu da barraca e o encontrou ainda sentado de pernas cruzadas, com a espada apoiada sobre seus joelhos.
"Descanse. Hoje à noite eu fico de vigília."
"Não precisa. Eu já me acostumei."
"Hunf. Esquisitão."
Ela observou a neve se acumulando nos ombros dele, como se tivesse pintado seus cabelos de branco.
Um frio profundo a tomou de repente.
Ela entendeu então. Existiam pessoas neste mundo que só encontravam um instante de paz nessas planícies de neve vazias e desoladas.

Caos. Escuridão. O ventre da besta do alvorecer do universo parecia pronto para dissolver tudo.
Ele achava que já tinha ficado insensível à dor há muito tempo, mas agora uma luta invisível ameaçava despedaçar sua alma.

Sussurros mesquinhos tagarelavam sem parar dentro da cabeça dele, passo a passo, seduzindo-o em direção ao abismo da ruína.
"Para que resistir? Eu posso te conceder o poder de reforjar a própria vida e morte, de desfazer todos os seus arrependimentos!"
Desfazer todos os arrependimentos... Ele pensou no mestre Huaiyan, na decepção em seus olhos. Pensou nos cinco, antes tão cheios de promessas. Pensou no final que deveria ter tido...
Não. Isso não. Nunca isso. Nem uma vez sequer, jamais.
Isso não passava de fuga, covardia, rendição...
Igual àqueles anos apodrecendo em arrependimento. Igual a essa existência sem rumo e meio morta, vagando dia após dia sem nada além do desejo de morrer.
Não era assim que o "roteiro" dele deveria "terminar".

"Caçadores de Stellaron existem para reescrever a Finalidade e para reescrever seus próprios fins."
Na "Finalidade" revelada por Elio, ele vislumbrou um mar de lírios-aranha espalhados com ossos, uma besta sem limites empalada, e uma fornalha expelindo chamas. Cabelos negros se tornaram brancos como neve, e o artesão envelhecido poderia finalmente abraçar a morte. Mas a raiz da calamidade da imortalidade já havia florescido novamente em outro lugar...
Ele ainda tem uma chance de mudar tudo.
"Yingxing, você está realmente tão disposto a nos arrastar para o abismo?! Tudo o que você vai ganhar é sofrimento sem fim, dividido entre a vida e a morte!"
Ele não ouviu o rugido frenético de Shuhu. Em vez disso, ele ouviu a voz do seu mestre, as vozes dos seus companheiros, a sua própria voz:
"O que faz uma lâmina?"

Ele um dia forjou grilhões para aprisionar inimigos poderosos. Agora, forjaria a si mesmo em uma prisão.
Como caçador, sua única busca tinha sido a libertação ilusória da morte. Agora, ele se vingaria do arquiteto dessa tragédia.
Ele sentiu seu corpo rachando.
Pedaço por pedaço. Fragmento por fragmento. Como flocos de neve despedaçados, congelados em um instante por uma onda de vida sem limites, e então lançados de volta ao mar de sofrimento.
"Não desperdiçar as dádivas do mundo, mas aperfeiçoá-las com maestria. Bom."
Com grande esforço, ele ergueu a mão, assim como havia feito muitos anos atrás quando levantou o martelo de forja pela primeira vez, martelando o metal incandescente até ficar afiado o bastante para mergulhar aquela abominação imortal num inferno sem fim.
Seu corpo de ferro escaldante não conseguia derramar lágrimas. Em meio ao torpor, ele quase podia acreditar que ainda estava na Forja, brilhando com uma radiância ofuscante como uma arma divina recém-temperada.

Ele pensou naquela ilha solitária de Insumousu, eriçada de espadas enferrujadas e quebradas.
Ele queria voltar, só uma vez, para deixar aqueles lamentos das espadas, de mágoa, de ódio, de tristeza, descansarem em paz, nem que fosse por um instante.
Ele pensou no seu mestre envelhecido, e um calor nascido de saudade e vergonha subiu pelo seu peito.
Fechando os olhos, ele quase conseguia sentir o cheiro da fumaça e do fogo do Zhuming, ouvir o ritmo interminável de martelos batendo nas bigornas.
"Quando tudo isso acabar, talvez eu pudesse..."
Ele soltou um longo suspiro. Então se virou e voltou para o acampamento dos Caçadores.

"Marafílico? Ele está completamente curado... Pelo menos não está mais gritando que quer esfolar aquele dragãozinho azul vivo."
"Ah, é verdade, sobre aquela caixa que o Blade mencionou, ele admitiu que o que tem dentro é um presente para a gente!"
Ele empurrou a porta de leve, franzindo a testa: "Eu realmente preciso reportar assuntos que não têm relação com a missão para ela também?"
"Bladezinho, obrigada." A voz de uma mulher veio do telefone.
"Não é necessário."
"Quando todos voltarem, celebramos por você."
O homem hesitou, deu alguns passos, e parou novamente.
"O que está na caixa de ferro ficou mal feito. Se quiserem, posso fazer outro."
"Certo, beleza," a garota olhou para ele, surpresa, "então por que você não fala para ela você mesmo? Olha, por causa de conversar com você, eu tive que recomeçar de novo!"
Ele não respondeu, se virou e foi para o quarto ao lado.
"Treine bastante. Da próxima vez que nos enfrentarmos quando sua mão sarar, eu não vou pegar leve."

"Tudo bem."
Ele desamarrou a Espada Fragmentada e a colocou perto da cama.
No passado, era ressentimento, era fúria, era arrependimento, era a encarnação de toda agonia.
Ele acariciou a lâmina despedaçada. O que exatamente constitui uma lâmina?

Talvez uma lâmina seja simplesmente uma lâmina, nada mais.