A primeira luz do alvorecer sussurra. Na calmaria do bosque das flores, uma forma inconstante dança, assustando pássaros que alçam voo um após o outro.
Silenciosamente recitando técnicas de espada, ela se move com o fluxo, seus movimentos, que outrora eram desajeitados, agora adquirem delicadeza. Onde a espada corta, o ar se parte, pétalas caem como chuva, rodopiando caoticamente conforme descem. Sem que ela percebesse, a fria névoa umedeceu seu cabelo.
"Bela técnica de espada!"
Assustada, ela vira sua espada instintivamente...
Às suas costas, uma jovem donzela/um jovem rapaz de cabelos cinzas abaixa a câmera em suas mãos.
"Belas memórias não desaparecerão com o vento."